Paranoia is a flower in the brain.
Ciclo. Redondo. Concepto. Nuboso. Vacuo. Hipercoloro, hipercoloso. Okupa. Binario. Tamaño. Estético. Político. Psicológico. Irritófobo. Cosófobo. Antropófago. Retaguardias.
Egocentrismo -> Miseria Miseria -> Egocentrismo (¿Occidente?) Persimagen. Narciso/Eco. Conchacía. Avastedad. Desvenerabilidad. Risueñería. Autovacío -> Autollenado Autollenado -> Autovacío - Dotporkshit.
Schliessel - Kitsch - Fuck. Contra-. Isomeretricismo. Abuliacización. Sobremateria. Invece - Neanche. Frolihg - Fuck. 101.
Propiedesidad. Apublicidad. Metaesquizofrenia. Intelactalismo. Contravisación. Resterilización. Comexplicación.
ñtkjm.
won't, don't, shon't, din't, con't. Lont lolont lont. Lololololont. "I like hell. I can't wait to get back there. In fact I'm already running." "So they didn't look at each other and in fact they looked on an noting as if there was something marvellous and brilliant that could only be extracted by extreme and obsessive interest" "Muss es sein?" "Who has never killed an hour?" "Reading about topics on which I know all that can be known about and that won't tell me anything new without" "Fooly cooly? Fooly cuula, fooly kura?, fooly kura, kura kura kura, cula, kula, fooly kulo, fooly" "El barco ebrio" "firebred voices" "molloy and the plague" "novel about unwar" "it was so hush hush" "marlon brando is the key" "so he went wearing only a shirt and he was not a doll and he dared him to take a long shot now" "it's another caste, i tell you, it works in castes" "come buy this house" "hah! soy mafia!" "can't withstand stand with stand in standing and the cact" "there's the future looking back at us trying to make sense of the fiction we will have become " "and none of you does anything and all of you live in nothing and none of you are serious and none of you arent serious and i shall jump" "the diggestive process is catholic bullshit, I wanted to become an egg" "here it is you fuckers finally finally finally" "of murder considered as one of the fine arts" "anti-depressants and you are you are you?" "blitztophrenia" "ice'scold'prop" "in watermelon sugar the deeds were done and done again as my life is done in watermelon sugar" "stop start the stop" "worterbuch" "das worterbuch" "die worterbucher" "es ist ein worterbuch" "imontal" "cos rily ima psicho" "of those who consider themselves too intelligent for that" "menelaus, i was never in troy, i was never with paris, i was always here" "you dog-eating motherfucker" "the sky above was the color of television tuned to a dead channel" "i'm just for the fun of it" "you were the king of carrot flowers" "carrot flowers" "flowers" "lowers" "powers" "cowers" "menotmenotme"
V
martes, 18 de febrero de 2014
sábado, 8 de febrero de 2014
Camus Boghart
Rain o'er me!
"Maldoblestar de la luz en la sombra, de la sombra en la luz." Camus, alias Boghart, carisma sin carisma, arroja su icónico cigarro a un lado de la carretera; el cigarro explota, provocando daños serios y una escena jodidamente imperdible digna de las peores películas de acción.
Primer plano a la cara de Camus. Absoluta frialdad; semisonrisa burlona. No se da la vuelta, y no parece darse cuenta del lío que acaba de provocar (los gendarmes ya están hartos de darle avisos, así que como si no pasara nada. un escritor tiene inmunidad diplomática, después de todo. ¿ironía atribuírle tal cosa al único que se quejó de que no castigaran a genet? quizás, pero genet era mejor escritor que él. ¿qué clase de argumento es éste? ninguno. dejad mi sátira en paz, coñe. imaginaos la cara muy decepcionada y enfadada de swift a vuestra espalda y move on, camarón.)
Los bulevárs no guardan ningún secreto para nuestro héroe, doblepensó Camus. No necesita mirar a ningún lado para saber por dónde va; un milagroso instinto de la orientación le dice en qué lugar de la ciudad se encuentra en cada momento (y, de paso, a qué lugar quiere ir, que suele ser un poco lo más difícil de decidir). Todo a su alrededor es muy francés, pero él es aún más francés que lo que le rodea. Puro arquetipo de afrancesamiento afrancesando las afrancesadas calles de Afranci-de-france. Trazos de policeman de cine absurdo, siente que su presencia es tan fuerte que las paredes se le quedan mirando y comentando "mira, ahí va camus" o "no está fumando" o "¿cuánto me pagas por su gabardina?". Camus se siente observado, y no le molesta, piensa Camus. A Camus no le importa demasiado lo que ocurre a su alrededor. Camus está demasiado ocupado fumando dentro de Camus y reflexionando sobre el horror vacui y el absurduus movens y la rebeldía anti-anti-anti-antibisocial para prestar atención a lo que ocurre a su alrededor. En todo caso, de vez en cuando, levanta la cabeza, observa a algún lugar en el espacio (sin contacto directo visual, sólo abstracto) y asiente, con aire distraído, como si lo que observara diera alguna segura confirmación a alguna de sus ideas más angulosas y complicadas.
Y detrás de él van muchas cosas, pero eso él no lo sabe. El antevenir deviene devenir en él, y no lo sabe. Brilla que te brilla, sin dejar su colilla, pasos perdidos y absorbidos por los hombres-topo de París. ¿Qué ocurre? Lo sucedendi. Camus, Camus, Alberto Magno Camus, absurdista y escritor profesional, no puede evitar una materialidad mucho más fuerte e ideal de lo que le gustaría. Y más de media década después un joven que no se afeita sentado en una silla de, no sé qué material es éste, pero cogéis lo que quiero decir, es bastante incómoda, escribe sobre él tonterías que seguramente le habrían ofendido con más que un poquito de razón. ¿Qué se puede decir? Culpa suya por no curarse en sano, como Lautréamont, y atreverse a ser cosa abierta y corpórea. Vergonya devría darle! Maldoblestar para él, el exitoso escritor fracasado, el icónico rebelde fantasma. Muchos Camus caminan por los chemins, y hasta el siglo XXX no aparecerá alguno distinto. De todas formas, los Célines presentan una curiosa tendencia a atacar a cualquier Camus que vean. Dado que los Camus son criaturas inherentemente pacíficas, a pesar de su considerable superioridad numérica, parece que los Célines irán gobernando una parte cada vez más grande de la ciudad. Perfecto ejemplo del sistema de la cadena alimenticia en toda su gloria, evitando una superpoblación que se encontraría con una subcolectivización de ideas inaprovechables. Un minuto de silencio y contemplación extática de la sabiduría naturohistórica, por favor.
"Maldoblestar de la luz en la sombra, de la sombra en la luz." Camus, alias Boghart, carisma sin carisma, arroja su icónico cigarro a un lado de la carretera; el cigarro explota, provocando daños serios y una escena jodidamente imperdible digna de las peores películas de acción.
Primer plano a la cara de Camus. Absoluta frialdad; semisonrisa burlona. No se da la vuelta, y no parece darse cuenta del lío que acaba de provocar (los gendarmes ya están hartos de darle avisos, así que como si no pasara nada. un escritor tiene inmunidad diplomática, después de todo. ¿ironía atribuírle tal cosa al único que se quejó de que no castigaran a genet? quizás, pero genet era mejor escritor que él. ¿qué clase de argumento es éste? ninguno. dejad mi sátira en paz, coñe. imaginaos la cara muy decepcionada y enfadada de swift a vuestra espalda y move on, camarón.)
Los bulevárs no guardan ningún secreto para nuestro héroe, doblepensó Camus. No necesita mirar a ningún lado para saber por dónde va; un milagroso instinto de la orientación le dice en qué lugar de la ciudad se encuentra en cada momento (y, de paso, a qué lugar quiere ir, que suele ser un poco lo más difícil de decidir). Todo a su alrededor es muy francés, pero él es aún más francés que lo que le rodea. Puro arquetipo de afrancesamiento afrancesando las afrancesadas calles de Afranci-de-france. Trazos de policeman de cine absurdo, siente que su presencia es tan fuerte que las paredes se le quedan mirando y comentando "mira, ahí va camus" o "no está fumando" o "¿cuánto me pagas por su gabardina?". Camus se siente observado, y no le molesta, piensa Camus. A Camus no le importa demasiado lo que ocurre a su alrededor. Camus está demasiado ocupado fumando dentro de Camus y reflexionando sobre el horror vacui y el absurduus movens y la rebeldía anti-anti-anti-antibisocial para prestar atención a lo que ocurre a su alrededor. En todo caso, de vez en cuando, levanta la cabeza, observa a algún lugar en el espacio (sin contacto directo visual, sólo abstracto) y asiente, con aire distraído, como si lo que observara diera alguna segura confirmación a alguna de sus ideas más angulosas y complicadas.
Y detrás de él van muchas cosas, pero eso él no lo sabe. El antevenir deviene devenir en él, y no lo sabe. Brilla que te brilla, sin dejar su colilla, pasos perdidos y absorbidos por los hombres-topo de París. ¿Qué ocurre? Lo sucedendi. Camus, Camus, Alberto Magno Camus, absurdista y escritor profesional, no puede evitar una materialidad mucho más fuerte e ideal de lo que le gustaría. Y más de media década después un joven que no se afeita sentado en una silla de, no sé qué material es éste, pero cogéis lo que quiero decir, es bastante incómoda, escribe sobre él tonterías que seguramente le habrían ofendido con más que un poquito de razón. ¿Qué se puede decir? Culpa suya por no curarse en sano, como Lautréamont, y atreverse a ser cosa abierta y corpórea. Vergonya devría darle! Maldoblestar para él, el exitoso escritor fracasado, el icónico rebelde fantasma. Muchos Camus caminan por los chemins, y hasta el siglo XXX no aparecerá alguno distinto. De todas formas, los Célines presentan una curiosa tendencia a atacar a cualquier Camus que vean. Dado que los Camus son criaturas inherentemente pacíficas, a pesar de su considerable superioridad numérica, parece que los Célines irán gobernando una parte cada vez más grande de la ciudad. Perfecto ejemplo del sistema de la cadena alimenticia en toda su gloria, evitando una superpoblación que se encontraría con una subcolectivización de ideas inaprovechables. Un minuto de silencio y contemplación extática de la sabiduría naturohistórica, por favor.
viernes, 7 de febrero de 2014
Rencores de un filiatrado.
¿Por qué no tenemos en España la costumbre de tirar muebles por la ventana en año nuevo?
Robemos costumbres, ya que apenas tenemos o no las merecemos. Se podría hacer un negocio con importación de costumbres destructivas y exportación de jerga andaluza. Todo el mundo se haría millonario, y de repente parecería que hay una relación genética españa-andalucía.
Por otra parte, ¿qué más se puede importar? No es por ser (Sí es por ser) Netsbeschmutzer (Si tus opiniones no tienen sentido, no dejes que las entiendan), pero españa o galicia son lugares bien insoportables y locales. ¿Quién puede culpar al independentismo catalán? Barcelonés, lo preferiría yo, que si algún lugar se merece el honor de no ser español es Barcelona. La belle ville! La mensajera de la globalización posnipona! Elephant Talk. Everything must go, everything must go. Somehow it ended up in the ghetto of bíutiul drims. Favores desfavorados del lugar que proporcionó a Dalí. ¡Casi medio siglo sin motivo! ¡Vuelve de entre los muertos, Pepe Botella! Que se rehaga el Al-Andalus con Juan goytisolo como sultán, pero que se haga algo. ¿Existe algo peor que una calle donde sólo se escucha español? - Pregunta trampa: Una calle donde solo se escucha gallego o catalán (O euskera, que no os salváis).
"Una aventura humana totalmente nueva." get on, genet! vrooooom like it's no tumorro. ¿Por qué será que el español tiene tan poco ritmo poético en comparación con el inglés, por ejemplo? parece que sólo queda la rima o la mala ritopoesía de la experiencia a lo biedma. Santiago es graciosa; es como una ciudad fantasma. Desde siempre, se nota que lo es desde siempre. No la soporto excepto cuando es de noche, hace viento y en el Obradoiro sólo están encendidas las luces del ayuntamiento. Sólo entonces se revela como es. Húngara, desvanecida y gótica. Ciudad dasvanecida: Eso es. Su indeterminación no es genial como la barcelonesa sino de una torpeza jelmireziana del ahogo de toda posibilidad. ¿Qué autodeterminación ni qué leches? Santiago sólo es digna para morir en ella. Quizás toda galicia, la innombrable (¿Qué reputación, qué epítetos me ganaré si confieso que la odio con tanta fuerza como al resto de España? ¿Que empecé a temblar de rencor cuando volví y escuché por la calle a gente hablando en gallego? ¿Más Netsbeschmutzer aún? Que el lector se joda, si es tan amable, y permita continuar mi oda; tenga en cuenta sin perdón la capacidad catárquica de la imaginación, y continúe con tranquilidad en su vida de egocéntrico-miserable o de inconcebible para el egocéntrico-miserable (Observo, con toda la pureza científica de un surrealista, que la miseria personal y el egocentrismo tienden a estar profundamente ligados; en ocasiones no, pero no me interesan las excepciones sino las excepciones a las excepciones. Elephant talk!). Recuerde que el terrorismo se previeve con el fantasiosismo, como demuestran los juegos de tiros (piam! piam!) y la reducción consiguiente de muertes a mano fogada).
"La estupidez no es mi fuerte!" - Teste (La estupidez inteligente francesa, ¿no es una curiosa mezcla?). "La estupidez es mi fuerte!" - Pronombres personales. Fuego. Fuego. Juego de fuego, con fuego. Arde, ñordo monumental de la catedral. Que se me quema Móstoles, con empanadillas, y aún no he hecho la mili. ¿A qué huele? - ¡Es que acabamos de pasar por aquí! - ¡Un caso fascinante! ¡Pitágoras tenía razón! ¡Y la catedral es la cuadratura del círculo, de paso! Reestablezcamos: La catedral no es una catedral sino un arenal de cerezas. ¡Es lo peor, lo juro! ¡Pero qué maldición es la arquitectura! ¡Tan antiurbana!, ¿y qué se puede ser sino urbano? ¿y qué desear ser sino urbano?, ¡sólo lo urbano mata lo local! ¡Por tanto, cabe suponer que lo urbano puede acabar con el localismo individual! ¡Alma universal del lobo estepario!, cómo odio la palabra alma, ¡cae como una coliflor podrida sobre el interconectado mundo suburbano de todo el planeta! ¡Explosión sin renacimiento, o con demasiados renacimientos! ¡Explosión continua! ¡Fuera la estabilidad arquitectónica! ¡Fuera! get out! Fascismo futurista de los colores y las formas: Mesías de la destrucción del por-venido. Tanto deseo fastidiarte, querido lector, que confieso interés por el fascismo. ¡Yo, el escéptico socialdemócrata!, es de risa, sí, mas algo hay que buscar, ¡y el fascismo es un fracaso y una estupidez, francamente! ¡a quién se le ocurre la cultura de masas, el culto a la personalidad, el ultranacionalismo, el sindicato vertical!, mussolini es el teórico parodia de la general estoria. And enough! mientras haya existido lord byron, españa es totalmente indefendible. ¡Fuera la obsesión, fuera! ¡Exorcismo del español! ¡Ríete, Cioran! ¡Yo me río de ti con tal de expulsarlo lo más lejos posible! ¡goethe y dalí, los dos locos, primos hermanos, exorcistas de sí mismos! y sábato, pero muchísimo más cutre...¡y cuál no! yet everything más go, ¡me tienta, me tienta, pero lo único que quiero es que las cosas, no tengo claro cuales, me dejen en paz! ¡lector, si tienes alguna influencia sobre ellas, pido tu intercesión! ¡luego puedo decir cosas menos rencorosas y obedecer las leyes y hasta ser un ciudadano modelo!, pero no, hay que hacer daño, hay que enfadar, hay que cojonear, hasta que la respuesta sea tan grande, ¡tan grande, tan grande, tan grande!, que, mira lo que te digo, que todos los corazones dejen de latir y la palanca cerebral haga CLOC en todas partes al mismo tiempo. ¡Datura, que te cura! ¡kepaké! what for what! what is that? that's a watt! electricidad estática del mundo simulado de la estrella solar. ¡mata, por favor! ¡es el único mandamiento!
Robemos costumbres, ya que apenas tenemos o no las merecemos. Se podría hacer un negocio con importación de costumbres destructivas y exportación de jerga andaluza. Todo el mundo se haría millonario, y de repente parecería que hay una relación genética españa-andalucía.
Por otra parte, ¿qué más se puede importar? No es por ser (Sí es por ser) Netsbeschmutzer (Si tus opiniones no tienen sentido, no dejes que las entiendan), pero españa o galicia son lugares bien insoportables y locales. ¿Quién puede culpar al independentismo catalán? Barcelonés, lo preferiría yo, que si algún lugar se merece el honor de no ser español es Barcelona. La belle ville! La mensajera de la globalización posnipona! Elephant Talk. Everything must go, everything must go. Somehow it ended up in the ghetto of bíutiul drims. Favores desfavorados del lugar que proporcionó a Dalí. ¡Casi medio siglo sin motivo! ¡Vuelve de entre los muertos, Pepe Botella! Que se rehaga el Al-Andalus con Juan goytisolo como sultán, pero que se haga algo. ¿Existe algo peor que una calle donde sólo se escucha español? - Pregunta trampa: Una calle donde solo se escucha gallego o catalán (O euskera, que no os salváis).
"Una aventura humana totalmente nueva." get on, genet! vrooooom like it's no tumorro. ¿Por qué será que el español tiene tan poco ritmo poético en comparación con el inglés, por ejemplo? parece que sólo queda la rima o la mala ritopoesía de la experiencia a lo biedma. Santiago es graciosa; es como una ciudad fantasma. Desde siempre, se nota que lo es desde siempre. No la soporto excepto cuando es de noche, hace viento y en el Obradoiro sólo están encendidas las luces del ayuntamiento. Sólo entonces se revela como es. Húngara, desvanecida y gótica. Ciudad dasvanecida: Eso es. Su indeterminación no es genial como la barcelonesa sino de una torpeza jelmireziana del ahogo de toda posibilidad. ¿Qué autodeterminación ni qué leches? Santiago sólo es digna para morir en ella. Quizás toda galicia, la innombrable (¿Qué reputación, qué epítetos me ganaré si confieso que la odio con tanta fuerza como al resto de España? ¿Que empecé a temblar de rencor cuando volví y escuché por la calle a gente hablando en gallego? ¿Más Netsbeschmutzer aún? Que el lector se joda, si es tan amable, y permita continuar mi oda; tenga en cuenta sin perdón la capacidad catárquica de la imaginación, y continúe con tranquilidad en su vida de egocéntrico-miserable o de inconcebible para el egocéntrico-miserable (Observo, con toda la pureza científica de un surrealista, que la miseria personal y el egocentrismo tienden a estar profundamente ligados; en ocasiones no, pero no me interesan las excepciones sino las excepciones a las excepciones. Elephant talk!). Recuerde que el terrorismo se previeve con el fantasiosismo, como demuestran los juegos de tiros (piam! piam!) y la reducción consiguiente de muertes a mano fogada).
"La estupidez no es mi fuerte!" - Teste (La estupidez inteligente francesa, ¿no es una curiosa mezcla?). "La estupidez es mi fuerte!" - Pronombres personales. Fuego. Fuego. Juego de fuego, con fuego. Arde, ñordo monumental de la catedral. Que se me quema Móstoles, con empanadillas, y aún no he hecho la mili. ¿A qué huele? - ¡Es que acabamos de pasar por aquí! - ¡Un caso fascinante! ¡Pitágoras tenía razón! ¡Y la catedral es la cuadratura del círculo, de paso! Reestablezcamos: La catedral no es una catedral sino un arenal de cerezas. ¡Es lo peor, lo juro! ¡Pero qué maldición es la arquitectura! ¡Tan antiurbana!, ¿y qué se puede ser sino urbano? ¿y qué desear ser sino urbano?, ¡sólo lo urbano mata lo local! ¡Por tanto, cabe suponer que lo urbano puede acabar con el localismo individual! ¡Alma universal del lobo estepario!, cómo odio la palabra alma, ¡cae como una coliflor podrida sobre el interconectado mundo suburbano de todo el planeta! ¡Explosión sin renacimiento, o con demasiados renacimientos! ¡Explosión continua! ¡Fuera la estabilidad arquitectónica! ¡Fuera! get out! Fascismo futurista de los colores y las formas: Mesías de la destrucción del por-venido. Tanto deseo fastidiarte, querido lector, que confieso interés por el fascismo. ¡Yo, el escéptico socialdemócrata!, es de risa, sí, mas algo hay que buscar, ¡y el fascismo es un fracaso y una estupidez, francamente! ¡a quién se le ocurre la cultura de masas, el culto a la personalidad, el ultranacionalismo, el sindicato vertical!, mussolini es el teórico parodia de la general estoria. And enough! mientras haya existido lord byron, españa es totalmente indefendible. ¡Fuera la obsesión, fuera! ¡Exorcismo del español! ¡Ríete, Cioran! ¡Yo me río de ti con tal de expulsarlo lo más lejos posible! ¡goethe y dalí, los dos locos, primos hermanos, exorcistas de sí mismos! y sábato, pero muchísimo más cutre...¡y cuál no! yet everything más go, ¡me tienta, me tienta, pero lo único que quiero es que las cosas, no tengo claro cuales, me dejen en paz! ¡lector, si tienes alguna influencia sobre ellas, pido tu intercesión! ¡luego puedo decir cosas menos rencorosas y obedecer las leyes y hasta ser un ciudadano modelo!, pero no, hay que hacer daño, hay que enfadar, hay que cojonear, hasta que la respuesta sea tan grande, ¡tan grande, tan grande, tan grande!, que, mira lo que te digo, que todos los corazones dejen de latir y la palanca cerebral haga CLOC en todas partes al mismo tiempo. ¡Datura, que te cura! ¡kepaké! what for what! what is that? that's a watt! electricidad estática del mundo simulado de la estrella solar. ¡mata, por favor! ¡es el único mandamiento!
Distopía tópica.
¡Llamativo!, como altivo aristócrata repetía ante cada cuadro, quedándose verdaderamente a cuadros ante los marcos encuadrados de un Cuandinsky o un Matisse. Orgullo anglicano de corte otomano, de jeque birmano bebiendo té a las cuatro, deteniéndose un rato, boca semicerrada, ante la exposición de tesoros que ostentaba su Vigamigo, amigo de Vigo, exponiendo orgulloso su pastoso resultado de años de primacía municipal. Vigués al revés, era hombre obsesionado con la horizontalidad y la verticalidad, santa dualidad, jamás manchada por una diagonal o, dios nos ayude, por una curvatura. Curvatura oscura la que procuraba formar su alma mater en torno a su casa, separada de la callejada, encajonada en un extraño espacio polianguloso ocupado principalmente por ruinas de viñas y universidades. Universidad y verdad, último habitante del olvidado rectorado, justamente condenado a cien años de soledad, casi el doble de su edad, por la más santa autoridad de la ciudad: La libertad. Sacrosanto malentendido de más de un joven perdido, ni aquí ni en sevilla, ya sin silla, trabajando el campo con la idea de que la educación es cosa fea, retozando en la calle con estimulaciones simuladas de actrice encantadas, proyectadas, alucinadas sobre paredes graffitadas de ciudades masacradas. Feducación, como la de Ión, paso del divino ignorante al ladino hipócrita; embotamiento de capacidades particulares, ¡para todas las edades!, aguja hi-hi-potérmica sobre la estésica masa cranical. Inoculación fracasada de virus burroughsiano, burkesiano, burguisiano, involuntario ataque sobre cualquier voluntad de sapoder. ¡No!, gritaban neovaginistas y companionistas, bloqueando las entradas al recinto de capadas; tristes nucas eunucas eutanatizadas del saber. And lo!, for there was no; and no it was, et ce etait bon.
((¡Pero calla, hombre sin talla!, la divagación pseudodistópica no interesa, duquesa. Duquesa de Mainz quejándose de la estupidez inherente a semejante distopía. ¿Dónde está la estría?, pregunta ella, muy pilla la pía. En efecto, el fin de la educación no puede considerarse sino un notición. Pero no permitimos más críticas de las deseadas a este texto, porque no es un palimpsesto. Ni interpretar ni cagar.))
¡Llamativo!, acariciándose su barba de chivo, pechivo pegado a la peccata minuta de su tez. Pez de colores en formol, leyó, admirativo y un tanto caritativo. Crítica metadesinteresada, regocijo.
((¡Pero calla, hombre sin talla!, la divagación pseudodistópica no interesa, duquesa. Duquesa de Mainz quejándose de la estupidez inherente a semejante distopía. ¿Dónde está la estría?, pregunta ella, muy pilla la pía. En efecto, el fin de la educación no puede considerarse sino un notición. Pero no permitimos más críticas de las deseadas a este texto, porque no es un palimpsesto. Ni interpretar ni cagar.))
¡Llamativo!, acariciándose su barba de chivo, pechivo pegado a la peccata minuta de su tez. Pez de colores en formol, leyó, admirativo y un tanto caritativo. Crítica metadesinteresada, regocijo.
Desahogo de un admirador de Teste.
Se pide por favor a la literatura:
1- Que admita que existe algo más que la literatura. (No miro a nadie, Vila-Matas)
2-Que deje de quejarse del fracaso intelectual de cualquier forma de humanismo o vitalismo.
3-Que deje de quejarse de la poca atención que se le presta a la "buena literatura" y de la como tremenda soledad social de los escritores superventas no-bestsellerescos de hoy en día (No miro a nadie, Vila-Matas)
4-Que todo escritor firme un manifiesto declarando que André Breton nunca ha existido y que se lamenta mucho el error.
5-Que por todos los dioses se deje de una vez cualquier forma de misoginia que ya es jodidamente cansino (No miro a nadie, Vila-Matas).
6-Que no se dedique un artículo entero a quejarse de cómo el tener que agacharse en una librería de estación para coger una recopilación de cartas entre dos escritores es indicativo del como catastrófico estado de la cultura contemporánea. (En serio, Vila-Matas. En serio.)
7-Que no se sea Enrique Vila-Matas (No miro a nadie, Auster).
8-Que por todos los dioses no se vuelva a plantear siquiera la cuestión de si la teoría literaria es una ciencia. Las humanidades son increíblemente ridículas, pero pueden serlo al menos un poquito menos.
- Desahogo infantil con toda la mala intención del mundo. Un poquito de por favor, neuróticos profesionales.
1- Que admita que existe algo más que la literatura. (No miro a nadie, Vila-Matas)
2-Que deje de quejarse del fracaso intelectual de cualquier forma de humanismo o vitalismo.
3-Que deje de quejarse de la poca atención que se le presta a la "buena literatura" y de la como tremenda soledad social de los escritores superventas no-bestsellerescos de hoy en día (No miro a nadie, Vila-Matas)
4-Que todo escritor firme un manifiesto declarando que André Breton nunca ha existido y que se lamenta mucho el error.
5-Que por todos los dioses se deje de una vez cualquier forma de misoginia que ya es jodidamente cansino (No miro a nadie, Vila-Matas).
6-Que no se dedique un artículo entero a quejarse de cómo el tener que agacharse en una librería de estación para coger una recopilación de cartas entre dos escritores es indicativo del como catastrófico estado de la cultura contemporánea. (En serio, Vila-Matas. En serio.)
7-Que no se sea Enrique Vila-Matas (No miro a nadie, Auster).
8-Que por todos los dioses no se vuelva a plantear siquiera la cuestión de si la teoría literaria es una ciencia. Las humanidades son increíblemente ridículas, pero pueden serlo al menos un poquito menos.
- Desahogo infantil con toda la mala intención del mundo. Un poquito de por favor, neuróticos profesionales.
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