Rencores de un filiatrado.

¿Por qué no tenemos en España la costumbre de tirar muebles por la ventana en año nuevo?
Robemos costumbres, ya que apenas tenemos o no las merecemos. Se podría hacer un negocio con importación de costumbres destructivas y exportación de jerga andaluza. Todo el mundo se haría millonario, y de repente parecería que hay una relación genética españa-andalucía.
Por otra parte, ¿qué más se puede importar? No es por ser (Sí es por ser) Netsbeschmutzer (Si tus opiniones no tienen sentido, no dejes que las entiendan), pero españa o galicia son lugares bien insoportables y locales. ¿Quién puede culpar al independentismo catalán? Barcelonés, lo preferiría yo, que si algún lugar se merece el honor de no ser español es Barcelona. La belle ville! La mensajera de la globalización posnipona! Elephant Talk. Everything must go, everything must go. Somehow it ended up in the ghetto of bíutiul drims. Favores desfavorados del lugar que proporcionó a Dalí. ¡Casi medio siglo sin motivo! ¡Vuelve de entre los muertos, Pepe Botella! Que se rehaga el Al-Andalus con Juan goytisolo como sultán, pero que se haga algo. ¿Existe algo peor que una calle donde sólo se escucha español? - Pregunta trampa: Una calle donde solo se escucha gallego o catalán (O euskera, que no os salváis).
"Una aventura humana totalmente nueva." get on, genet! vrooooom like it's no tumorro. ¿Por qué será que el español tiene tan poco ritmo poético en comparación con el inglés, por ejemplo? parece que sólo queda la rima o la mala ritopoesía de la experiencia a lo biedma. Santiago es graciosa; es como una ciudad fantasma. Desde siempre, se nota que lo es desde siempre. No la soporto excepto cuando es de noche, hace viento y en el Obradoiro sólo están encendidas las luces del ayuntamiento. Sólo entonces se revela como es. Húngara, desvanecida y gótica. Ciudad dasvanecida: Eso es. Su indeterminación no es genial como la barcelonesa sino de una torpeza jelmireziana del ahogo de toda posibilidad. ¿Qué autodeterminación ni qué leches? Santiago sólo es digna para morir en ella. Quizás toda galicia, la innombrable (¿Qué reputación, qué epítetos me ganaré si confieso que la odio con tanta fuerza como al resto de España? ¿Que empecé a temblar de rencor cuando volví y escuché por la calle a gente hablando en gallego? ¿Más Netsbeschmutzer aún? Que el lector se joda, si es tan amable, y permita continuar mi oda; tenga en cuenta sin perdón la capacidad catárquica de la imaginación, y continúe con tranquilidad en su vida de egocéntrico-miserable o de inconcebible para el egocéntrico-miserable (Observo, con toda la pureza científica de un surrealista, que la miseria personal y el egocentrismo tienden a estar profundamente ligados; en ocasiones no, pero no me interesan las excepciones sino las excepciones a las excepciones. Elephant talk!). Recuerde que el terrorismo se previeve con el fantasiosismo, como demuestran los juegos de tiros (piam! piam!) y la reducción consiguiente de muertes a mano fogada).
"La estupidez no es mi fuerte!" - Teste (La estupidez inteligente francesa, ¿no es una curiosa mezcla?). "La estupidez es mi fuerte!" - Pronombres personales. Fuego. Fuego. Juego de fuego, con fuego. Arde, ñordo monumental de la catedral. Que se me quema Móstoles, con empanadillas, y aún no he hecho la mili. ¿A qué huele? - ¡Es que acabamos de pasar por aquí! - ¡Un caso fascinante! ¡Pitágoras tenía razón! ¡Y la catedral es la cuadratura del círculo, de paso! Reestablezcamos: La catedral no es una catedral sino un arenal de cerezas. ¡Es lo peor, lo juro! ¡Pero qué maldición es la arquitectura! ¡Tan antiurbana!, ¿y qué se puede ser sino urbano? ¿y qué desear ser sino urbano?, ¡sólo lo urbano mata lo local! ¡Por tanto, cabe suponer que lo urbano puede acabar con el localismo individual! ¡Alma universal del lobo estepario!, cómo odio la palabra alma, ¡cae como una coliflor podrida sobre el interconectado mundo suburbano de todo el planeta! ¡Explosión sin renacimiento, o con demasiados renacimientos! ¡Explosión continua! ¡Fuera la estabilidad arquitectónica! ¡Fuera! get out! Fascismo futurista de los colores y las formas: Mesías de la destrucción del por-venido. Tanto deseo fastidiarte, querido lector, que confieso interés por el fascismo. ¡Yo, el escéptico socialdemócrata!, es de risa, sí, mas algo hay que buscar, ¡y el fascismo es un fracaso y una estupidez, francamente! ¡a quién se le ocurre la cultura de masas, el culto a la personalidad, el ultranacionalismo, el sindicato vertical!, mussolini es el teórico parodia de la general estoria. And enough! mientras haya existido lord byron, españa es totalmente indefendible. ¡Fuera la obsesión, fuera! ¡Exorcismo del español! ¡Ríete, Cioran! ¡Yo me río de ti con tal de expulsarlo lo más lejos posible! ¡goethe y dalí, los dos locos, primos hermanos, exorcistas de sí mismos! y sábato, pero muchísimo más cutre...¡y cuál no! yet everything más go, ¡me tienta, me tienta, pero lo único que quiero es que las cosas, no tengo claro cuales, me dejen en paz! ¡lector, si tienes alguna influencia sobre ellas, pido tu intercesión! ¡luego puedo decir cosas menos rencorosas y obedecer las leyes y hasta ser un ciudadano modelo!, pero no, hay que hacer daño, hay que enfadar, hay que cojonear, hasta que la respuesta sea tan grande, ¡tan grande, tan grande, tan grande!, que, mira lo que te digo, que todos los corazones dejen de latir y la palanca cerebral haga CLOC en todas partes al mismo tiempo. ¡Datura, que te cura! ¡kepaké! what for what! what is that? that's a watt! electricidad estática del mundo simulado de la estrella solar. ¡mata, por favor! ¡es el único mandamiento!

Distopía tópica.

¡Llamativo!, como altivo aristócrata repetía ante cada cuadro, quedándose verdaderamente a cuadros ante los marcos encuadrados de un Cuandinsky o un Matisse. Orgullo anglicano de corte otomano, de jeque birmano bebiendo té a las cuatro, deteniéndose un rato, boca semicerrada, ante la exposición de tesoros que ostentaba su Vigamigo, amigo de Vigo, exponiendo orgulloso su pastoso resultado de años de primacía municipal. Vigués al revés, era hombre obsesionado con la horizontalidad y la verticalidad, santa dualidad, jamás manchada por una diagonal o, dios nos ayude, por una curvatura. Curvatura oscura la que procuraba formar su alma mater en torno a su casa, separada de la callejada, encajonada en un extraño espacio polianguloso ocupado principalmente por ruinas de viñas y universidades. Universidad y verdad, último habitante del olvidado rectorado, justamente condenado a cien años de soledad, casi el doble de su edad, por la más santa autoridad de la ciudad: La libertad. Sacrosanto malentendido de más de un joven perdido, ni aquí ni en sevilla, ya sin silla, trabajando el campo con la idea de que la educación es cosa fea, retozando en la calle con estimulaciones simuladas de actrice encantadas, proyectadas, alucinadas sobre paredes graffitadas de ciudades masacradas. Feducación, como la de Ión, paso del divino ignorante al ladino hipócrita; embotamiento de capacidades particulares, ¡para todas las edades!, aguja hi-hi-potérmica sobre la estésica masa cranical. Inoculación fracasada de virus burroughsiano, burkesiano, burguisiano, involuntario ataque sobre cualquier voluntad de sapoder. ¡No!, gritaban neovaginistas y companionistas, bloqueando las entradas al recinto de capadas; tristes nucas eunucas eutanatizadas del saber. And lo!, for there was no; and no it was, et ce etait bon.

((¡Pero calla, hombre sin talla!, la divagación pseudodistópica no interesa, duquesa. Duquesa de Mainz quejándose de la estupidez inherente a semejante distopía. ¿Dónde está la estría?, pregunta ella, muy pilla la pía. En efecto, el fin de la educación no puede considerarse sino un notición. Pero no permitimos más críticas de las deseadas a este texto, porque no es un palimpsesto. Ni interpretar ni cagar.))

¡Llamativo!, acariciándose su barba de chivo, pechivo pegado a la peccata minuta de su tez. Pez de colores en formol, leyó, admirativo y un tanto caritativo. Crítica metadesinteresada, regocijo.

Desahogo de un admirador de Teste.

Se pide por favor a la literatura:

1- Que admita que existe algo más que la literatura. (No miro a nadie, Vila-Matas)
2-Que deje de quejarse del fracaso intelectual de cualquier forma de humanismo o vitalismo.
3-Que deje de quejarse de la poca atención que se le presta a la "buena literatura" y de la como tremenda soledad social de los escritores superventas no-bestsellerescos de hoy en día (No miro a nadie, Vila-Matas)
4-Que todo escritor firme un manifiesto declarando que André Breton nunca ha existido y que se lamenta mucho el error.
5-Que por todos los dioses se deje de una vez cualquier forma de misoginia que ya es jodidamente cansino (No miro a nadie, Vila-Matas).
6-Que no se dedique un artículo entero a quejarse de cómo el tener que agacharse en una librería de estación para coger una recopilación de cartas entre dos escritores es indicativo del como catastrófico estado de la cultura contemporánea. (En serio, Vila-Matas. En serio.)
7-Que no se sea Enrique Vila-Matas (No miro a nadie, Auster).
8-Que por todos los dioses no se vuelva a plantear siquiera la cuestión de si la teoría literaria es una ciencia. Las humanidades son increíblemente ridículas, pero pueden serlo al menos un poquito menos.

- Desahogo infantil con toda la mala intención del mundo. Un poquito de por favor, neuróticos profesionales.

Ceci n'est pas une allégorie.

(Ya Diderot tiene un cuento llamado "Esto no es un cuento". Patada al siglo XX.
Leyendo a Valéry quise escribir algo, lo que fuera, de la forma que fuera, aunque no estoy ni dispuesto a quedarme satisfecho.)

Me marcho.
Más o menos dije eso.
Con esas palabras.
No se lo compliqué mucho, la verdad.
No tenía que procesar mucha información.
"Me marcho".
Lo entiendes, ¿no?
Bien.
Ya te tengo más aprecio que a It.
Se lo dije. Claro. En voz normal. Tranquila. Me iba muchas veces. Pero nunca decía que me marchaba. Porque eso sonaba definitivo. Decía, "me voy. hasta luego." Como mucho, quitaba el hasta luego. Pero no decía "me marcho". No me marchaba. Me iba. ¿Verdad?
Verdad.
Debió de captar la diferencia, o quizás no debió. A lo mejor lo hizo, pero todo tenía que pasar por demasiados palacios y no llegó a ningún sitio.
Fue un poco molesto.
Por un momento pensé que habría que reiniciar.
Me habría molestado.
Me costaría fingir que no conocía a It.
"hola" "hola" "cómo te llamas" "It y tú" "yo belarmino encantado" "mucho gusto" "seamos amigos" "sí".
Definitivamente no.
Se lo dije.
Y me intenté ir.
Pero no podía.
La puerta no se abría. Estaba cerrada. No se abriría hasta que reaccionara. Era normal. Lo esperaba. Pero también esperaba que reaccionara. Lo esperaba. No esperaba eso de It. No reaccionaba.
Por un momento fue como si el aire entre nosotros se agotara.
Había suficiente oxígeno para respirar. Pero no el suficiente como para existir. Al menos no en una forma no-provisional.
Si era una forma no-provisional, las cosas volverían.
No acababa de poder ser.

Bitácora. Diccionario Filosófico (Pensamientos inmediatamente descartados, sumados en un conjunto vacío).

Temblor: Lo que le pasa a las cosas cuando pasa algo. Dícese de lo dicho - Tiembla al ser mencionado. Terror comprensible: Armas insuficientes, redes con concertinas. Derecho a enarbolar armas - Cuestión nacional: ¿Deben existir limitaciones? Formas de viaje de la estupidez; la estupidez cono Sistema, encompasando cada analogía, unión, intento de construiriscar (De crear, como diría Belarmino, un "postema").

Estupidez: "Mi fuerte no es la estupidez" - Monsieur Teste. Fuera de Teste (Y quizás, por extensión, de Valéry), dícese de la respiración artificial - acumulación de flores - toxicología, letalidad según dosis - necesario como cura de los intentos de lo que llamaremos "inteligencia" por oponerle algo. Músculos muertos, células perdidas. Dícese también de la oposición a ella misma. Forma global de panteísmo propuesta por Vicente Ytiburrioxo Calisco. Dícese del intento de definirla. Dícese del dícese - Movilidad, estupidez como continua formación. "Sum stupidus, ergo sum".

Hot Wheels: Ruido de fondo del falso paraíso (vid: infancia). Gritos, presumiblemente de dolor. También: Metáfora de la historia: Velocidad y circularidad (OTP: Adriano x Ataturk). Schlush.

Historia: Vid. fracaso, circularidad. En cuanto que sucede, todo lo que sucede pasa a formar parte de ella.

One-two, this ain't true. Written by King Cole.

this poem
is being spilled
from the ragtime
and the seasons
that have never passed
that have never not passed.

I feel organic not
No waves of real sense
The hiccup of electricity
The life in future tense

It kind of rolls about
in syllabes quite stupid
noir letters so liquid
hating while I pout.

on a ten-thousand note
on ten thousand millions
of slushed electric tramways
lies the nothing
the anything at all
kind of nostalgic
kind of allergic at us all
and I'm repeating rhymes
as I repeat letters
as I repeat words
as I repeat semics
yet it's not going to fall
just stand and listen. it is not, it is never.
won't, will not, was not. have not. few tenses for so much time.
a linear function protruding from zero and ending in naught.
a kind of selection coal-burning to the whimsical
or the whimsical is that. I have gone and spread my word.
It was: "No". It was repeated, thousands times before and after.
My saying it only apparent. My prophetics very well stashed, lines and lines of proof against them. It would have had it. As I don't. As you don't. Am I? I'm actually surprised at saying "I". Perhaps a foreing tongue really is the way to go. Always foreign and fictional. Less makes most. Death makes life. The absence of makes the presence grow stronger.
Proper noums.
Proper words.
Proper places.
Proper propers.
Things, not being proper, are to be, simply explained, fucked.
Erotic and non-erotic too.
Our litle war against things.
Our little army of concepts.
Inhumanity vs inhumanity.
All in a pretty funny and colorful disarray.
But this ain't a happy note.
I'm not done yet.
I'm telling you, I'm not done yet.
I'll never be done.
I shall eat your bodies and shit fragments of your collective dreams and lies and souls.
Let the werewolf replace the vampire. Insteand of Strindberg, let's have a pretence of stopping to have. How to say it, in words that don't point at things, in concepts that are only lines playing among themselves like happy-go-lucky little girls.
I'm not done yet.
And it won't stop.
I'd like to set fire on water just for the heck of it.
Now that would be an awesome Jesus.
"There once came a man who tried to liberate them. The sanctimonious crucifixed him."
I'm not done yet.

Intentos de entender al ermitaño loco que intenta entender el siglo XX.

Abre la boca y sólo suena un crac.
Cada vez me parece más imposible hacerse una imagen de las cosas. Siguiendo a Pynchon, es cierto que cualquier tipo de Situación es una especie de función extraña, función-manta, sin existencia objetiva, función-planta, función-Dafne. El yo-yo se revela como estado mental, quizás sea una de sus mejores frases. Abstraemos porque estamos en decadencia y la decadencia nos lleva a una cada vez mayor no-humanidad, que no inhumanidad (Hay una profunda humanidad en la inhumanidad, como en la individualidad de las masacres del protectorado africano-alemán en 1904-1907. "I am going to kill you." "I thank you." Todos alineados en perfecta simetría, realización de un cierto tipo de destrucción horrible y fascinantemente orgánica. El sueño convertido en algo colectivo -> Pérdida de la privacidad de la capacidad de crear "Big fakes" -> El fetiche: La historia del autómata; observar como uno mismo se observa convirtiéndose en objeto. Misas negras; los perdidos del decadentismo. Decadencia que aún no se ha detenido - "Si algo somos es occidentales" - ).
 El schlemihl o el enemigo de lo inorgánico, el que sufre siempre la conspiración y el ataque de lo inanimado. ¿Es orgánico, o cae ya en la categoría de cosa? El yo-yo, la Situación. Humanidad sacrificada al concepto/ Concepto tratando de salvar lo poco que queda de humanidad. Sea como sea, humanidad refugiándose en el concepto - No-animado, pero sensación de dinamismo, de movilidad. La obsesión: Buscar puntos de interconexión, pero nunca enfrentarlos a la realidad; colgarse de una red de hilos suaves.
Las pasiones humanas caracterizadas desde el mundo de lo inanimado. La historia del doctor; "no es posible basar una vocación en algo tan indefinido como el amor o el odio, así que fue lentamente envolviéndose en una especie de teoría, creada ad-hoc, que justificara la forma de vida en la que había acabado." El yo-yo también es el "bum"; la "whole sick crew", los enfermos, los decadentes, juegos de palabras sustituyendo a cualquier forma cercana al pensamiento, y cuanto mejor queden, mejor. Lo más inteligente: Pinturas y pinturas de quesos daneses.
Claro que Pynchon se burla de uno. Uno acabará siendo Stencil buscando la entidad-significado de V. En todo caso, hay que buscar los criss-crossings. Criss cross. Curiosa oposición: El niño piensa en el bien como un punto "atacado", el adulto piensa en el bien y en el mal como "dos líneas simétricas". Si partimos del punto y lo denominamos "humanidad", debemos tener también en cuenta que un punto es una unidad que no mide. Pero, ¿y las líneas? Criss-cross. Es eso, en el fondo de los sueños, individuales o colectivizados, yace una pura nada cruzada por millones de líneas: vid. Vheissu. El fracaso de Borges podría ser quedarse todavía en líneas o figuras; conceptos demasiado comprensibles y bien definidos. Algo así como una conjuración: Lo no-comprensible deja de ejercer poder al transferir sus coordenadas a otras que, aunque artificiales, resultan mucho más trabajables. Vid. Stencil (Hombre de ilimitadas identidades; Stencil es siempre tercera persona. Stencil the impersonator).
Delicioso no estar nada más cerca de entender nada. Nunca estarlo. La elevación de un puente, puente-arcoiris, hacer actuar la uve de la gravedad. El turismo como uno de los mayores horrores del siglo XX (No me mientas, Pynchon, te pasas la novela gritándolo, y seguramente tengas razón). Abstracto-concreto-abstracto-concreto, yo-yo revelado como estado mental, la Situación como función, el extraño organicismo inorgánico del schlemil (Figura rara donde las haya, poco claro si demasiado humano o demasiado cosa).
I bring to you.