- Eh, sí, he de admitir...No, no lo esperábamos, y probablemente...Sí, sí, por supuesto, tienes razón, avisa a...Sí, el más caro, uhm, intenta...No, si lo paras ahora entonces...No, no, claro que lo sentimos, lo sentimos muchísimo, pero tampoco...No, no, es cierto, pero si lo decimos será peor...No, no, tampoco silencio, no, eso...No, les estaríamos dando banda ancha, sabes, uhm, no podemos...No, pero, no, de dónde...Cálmate, por qué...No, yo, nosotros no...
Miradas cómplices y asustadas. Silencio, murmullos de espaldas, ojos bajos, medias sonrisas, ojos rojos, bocas bajas. Mejillas sonrosadas, papadas ocultas, almidón planchado. Negro sobre blanco sobre negro sobre blanco. Letanía caótico-inexcrutable. Altura, cierta tendencia a la obsesidad, camisas limpias, un par de zapatillas de deporte. Signo sobre la puerta atravesado por la palabra "director" en mayúsculas y color negro y preguntas por su presencia en ambos lados. "Es, es que necesita, a veces se distrae un poco y necesita acordarse."
- No, no, que dices de la...No, no, por dios, diles todo lo que...Sí, sí, muy compungido, muy triste, pero...No, ya te he dicho, no, nada de melodramas, por dios, nada de...No, lo que quería decir, no, estamos, pero no hay que...No, claro, es terrible, pero, claro, nosotros...No, no pretendo...Sí, sí, eso está...Sí, sí, pero lo que...No, no, lo que, quieres decir que, sí...Sí, sí...
Ronquidos rojos, ojos ocultos, almidones cómplices. "Ya sabes, manos flotando y buscando brazos y no encuentran nada, imagínate el caos, ojos en pies y pies con codos, es maravilloso." Sudor, claustrofobia, desacondicionamiento.
- Y, y qué, se supone que...Sí, claro, no me cabe duda, señor...Sí, sí, totalmente en serio, sí, sin duda, el himno a los caídos...Cómo que no, la puta constitución entera, sí señor, o qué, tan reaccionario es usted...Sí, sí, lo sé, dolor estoico, nada de ayes ni de...Sí, sí, todo muy claro, fracaso personal, sí, toda la culpa nuestra, absoluta honestidad, muy compungido, sí...Lo lamentamos mucho, sí, sin darnos cuenta, gritos de ayuda, el drama, sí, sin drama, la comedia de la adolescencia, ¿cómo? ¿Comedia tampoco le vale? Pues no sé lo que prefiere...Oh, pasen, sí, dos con pepperoni, sí, disculpen, estaba organizando la comida escolar, sí, ¿y ustedes son?, oh, los padres, sí, muy compungidos, su hijo era un diamante en bruto, pero ya se sabe, diamantes de sangre, y no es diamante todo lo que reluce, ¿no?, y la sangre ensucia los diamantes que es una burrada, ¿alguna vez ha oído usted hablar de un producto que limpie las manchas de sangre?, pero no, nada de preocuparse, el pantalón está que es una maravilla, el problema es él, sabe, el funeral, nuestro excelentísimo director busca el máximo respeto y el máximo decoro para éste pequeño héroe víctima de la patria y de los tiempos modernos, sí, máximo, flores, fanfarrias, pintalabios, todo allí, aseguradoras de capa caída y cámaras con velos oscuros, por eso no tienen que preocuparse, todo...
- ¡Caos! ¡Caos! Caos se convierte en tierra, tierra da a la luz al cielo, a la noche, la noche sustituye al cielo durante la mitad del día, ¿se da cuenta? Yo no, yo no tengo ni puta idea, francamente, y después de todo ésto ya no estoy demasiado seguro, no me interrumpas, estás pensando en interrumpirme, yo lo que digo es que la cosa no es tan fácil, sabe, es, ¡plaf, plaf!, siempre nos habla de los miembros flotantes de Empédocles perdidos buscando las partes en las que a las que corresponden y no encontrándolas jamás, monstruos de la naturaleza creados por un pequeño, pequeño error de cálculo, sabes, un poco de todo, un test con resultados equivocados, un interés mal dirigido, lo que en el gremio ése suyo llaman déficit de personalidad, no, o depresión, o obsesión-compulsión, todos esos nombres tan estimulantes para querer decir que el puto crío no se adapta a las mierdas que le soltamos, no, no, no diga nada, usted es un buen chaval, hizo lo que pudo, y mi deseo de estrangularle ahora mismo es totalmente irracional y probablemente derivado de mis terribles y enterradas tendencias antisociales, quizás borderline, sabe usted, una vez me diagnosticaron borderline, me hizo tanta gracia que siempre que veía a mi psiquiatra le mordía la mano hasta que interpuso una demanda por acoso sexual, menuda paranoia, sabe, si yo sólo le mordía la mano, única y estrictamente la mano, una broma entre amigos, sabe, claro que contrato a otro psiquiatra y fwosh, ni tres días, resulta que tengo tantos trastornos que el juez ni se anima a leerlos todos, sí señor, en otra ocasión me diagnosticaron que era antisocial y ahí ya me limitaba a romper todo lo que veía en la oficina, era fantástico, el tío me miraba y tomaba notas, y asentía y sonreía como si lo comprendiera todo y lo tuviera todo planeado, verdad, ¿le gusta hacer eso, eh? ¿asentir y sonreír, dar seguridad, tenerlo todo planeado, eh? ¿lo hizo quizás con éste pobre crío, eh, asintió y sonrió y le dijo que lo entendía y que todo iría bien?, sabe, los miembros flotando unos sobre otros, y de pronto, ¡crash!, ya no se vuelven a unir, ¿eso es una psicosis, o algo así? No estoy muy familiarizado con su terminología, no estoy muy familiarizado con ninguna, oh, pero no se asuste, disculpe si, no, le he desordenado el traje, no, no, me hago cargo, démelo ahora mismo y mañana se lo traigo planchado, no se preocupe por nada, todo arreglado en...
- Los jóvenes de ho-
- Puto crío, y sí, pobre chico, pero puto crío, por llamar la atención se lo digo, que vale, que es culpa de los padres seguro, que es culpa de los compañeros seguro, y a lo mejor hasta nosotros también un poco, no se lo niego, acepto mi parte de culpa, ve usted, pero el crío ése va y, cómo coño íbamos a hacer nada si el chico no quería que se hiciera nada, en serio, y yo le voy un día y le digo que qué coño y él se queda mirando al suelo y ni responde, sabe, un mierdica, penoso pero cierto, que si culpa nuestra vale pero a ver de quién es culpa que sea culpa nuestra, si no fuera por él siendo él no habría sido culpa nuestra, entiende, claro que no digo que seamos víctimas, joder, cómo se atreve, estoy aquí desnudándole mi puto corazón y usted me trata como a un, una suerte de mostruo insensible, el crío es digno de toda nuestra pena y compasión pero de ahí a decir, a implicar que él no tiene la culpa hay una distancia muy larga, sabe, el crío tuvo muchas oportunidades, yo mismo le di algunas, cuando fui y le pregunte que qué coño, pero nada, no quería, se quedaba mirando al suelo, y es que, con ésto de los psicólogos sólo se empeora todo, sabe ellos les escuchan y sonríen y les dan jueguecitos mentales para cambiar hábitos y costumbres y todas esas gilipolleces y al final el carácter ni se lo toca, no se le ayuda, se le confirma en su estupidez, sabe, yo pienso mucho en estas cosas, quizás estupidez fuera una palabra excesiva, pero, se le confirma en su, en su forma de ser, sabe, ya le digo que yo pienso mucho, no por nada soy profesor, sabe, tengo muchos alumnos y trato con muchos y yo veo y entiendo muchas cosas, sí, como le digo, muchas cosas, y le juro que todo es una mezcla y que el crío no quería, y qué íbamos a hacer si no quería, claro que deberíamos haber hecho más, sí, vale, pero de ahí a adivinar, qué íbamos a hacer si vamos y le preguntamos y se queda mirando al suelo sin decir nada como un, como una especie de fantasma papanatas, joder, la verdad es que pobre hijo de puta, pero éso, no, no, éso no, no quería, no, no, no quería implicar, no, que el chico es, sí, el chico, no es hijo de nada, no, es hijo, ciudadanos honrados y respetables que tienen también culpa y son sinceros y toda esa cantinela, ya sabe...
- Me recuerda a, sabe, la diferencia, siendo, la diferencia origina éstas cosas, la gente, la diferencia es una especie de estigma, sabe, la gente...Yo...La...La diferencia es como...Como una cicatriz que...Que te...Ya me entiende, es como...Un tumor en...¿En el ojo?, por...Sí, vale, en, en el ojo entonces, no, no tengo nada, nada en contra, no, pero...Sí, ser...Es la diferencia, yo, la llev, se lleva como, como algo, algo raro y...Bueno, rara es, claro, por eso, por eso es diferencia, sabe, es, la diferencia hace la diferencia, esto...La diferencia, todos la, sí, todos, pero, la diferencia como diferencia es distinta a la, a la diferencia como, como diferenciación, sabe, la, la diferencia como diferencia es como, lo dicho, como, como un tumor que, que uno debe...Sí, que, no hay cirugías para la diferencia como diferencia, sabe, no, no las hay, y el chico, él...Sí, diferencia, él, diferencia como diferencia, era, no era como las, las diferencias normales, las diferencias no diferentes, no, era, era diferencia-diferencia, diferencia metafísica, sabe, sí, metafísica, es...Sí, no, yo no, no tengo intención de, no, no estoy...No, no quiero, no quiero dar un, no, el, sí, la diferencia es...Pero, no, no, él, él era un pobre, él, pobre crío, no, sí, todos de acuerdo con eso verdad, no, pero, la...No, no pretendo, no, no era, autómatas de qué, la diferencia no es...Cómo que es otra forma de, no, no es, no quería decir eso, yo, los de la diferencia no somo, son todos igua...Pero la diferencia es una marca, sí, eso veo que lo ha cogido, sí, no, no quería decir, no, sé que usted me entiende bien, sí, sé que lo comprende y que lo hace para, para entender mejor, con toda la buena intención del mundo, sí, eh, sí, subrayo, "toda", sí, lo, sí, muy de acuerdo, mucha razón, sí...No, pero, no hay, no hay semejanza entre la diferencia, que es lo que...Que cómo se diferen...No, pero, usted, ésto son, son sofismas, no, usted me está...No, lo mío no, o, en mi cabeza...Pero no, hay mucha distancia entre...No, no tanto, no nos pongamos poéticos, pero, lo que digo y lo que pien...No, yo nunca, no, yo no me creo...No, yo no...
lunes, 12 de mayo de 2014
viernes, 14 de marzo de 2014
Circunloquios sobre el pesimismo.
Pesimismo. Palabra. Significado. La RAE dirá algo, seguramente. Algún
filósofo tirado por ahí dirá otra cosa. Contratad a alguno. Que os lo
defina. Dialéctica del pesimismo. Esencia del pesimismo. Existencia del
pesimismo. Llenaos, aseguraos, tranquilizaos. El pesimismo está ahí,
quizás incluso dentro, pero no del todo dentro. El pesimismo es una cosa
definida y reductible, ¿no? Sí señor. Es un polígono, con suficientes
lados para no tener vértices, como hecho de velcro. Se pega a las cosas
como una lapa pero siempre externo, ajeno, invasor. En palabras de
Dodds, o de los griegos de Dodds, es un dáimon; es una cosa que
viene de fuera y que toma el control por nosotros o por las cosas
mientras el Qué invadido se ve reducido al papel de espectador y pierde
completamente el control.
¿Significa ésto que ya está en Homero? Quizá. Prefiero no meterme en esos líos. Hesíodo es más sospechoso. Con él, toda la mitología griega. Quizás todas las mitologías. El hombre abajo; el dios arriba; el destino encima; todo en su lugar, y si trata de cambiar, toca ser Prometeo o Hiperión o Satán o Syd Barrett. Un fracaso controlado por la dialéctica neurosis - esquizofrenia (No usados en su sentido médico, claro; aquí la neurosis es la obsesión entendida como fuerza conservadora, que mantiene y desarrolla los lenguajes y valores de cada cultura; y la esquizofrenia como fuerza destructora, antisocial, estilo thanatos freudiano, que aparta y despedaza y al mismo tiempo aísla al huraño agresivo insocial enfermo que, como diría Philip K. Dick, "sólo es capaz de ver las cosas bajo el signo de la eternidad", o "sólo es capaz de ver una de las direcciones del tiempo"). ¿Quizás por eso fue Momo expulsado del Olimpo, mientras que Dioniso no? Prometeo, el orgullo constructor, la rebelión del genio; Dioniso, la locura controlada, la explosión siempre interna; Momo, el tipo raro, la explosión destructora, el ataque gratuito, el dios que se quita la máscara. Y quizás me digáis: ¿De qué coño estás hablando? ¿Por qué estás hablando de mitología en una reflexión sobre el pesimismo? A lo que yo, un poco escéptico sobre las ideas Schlegelianas del mito como base y origen del lenguaje (No lo suficiente como para permitirme no mencionarlas), responderé: Porque es divertido. Porque facilita mi comprensión. Porque permite un curioso grado de comunión. Porque saca a la luz el estrato irracional y cambiante de las ideas fijas, por tanto muertas (Artaud).
¡Fuera todo ésto! El primero del que podemos afirmar sin lugar a dudas que fue uno de los grandes pesimistas seguramente sea Heráclito, pronto seguido por ese escéptico corrosivo y radical que fue Platón y por ese hombre desesperadamente lógico que fue Aristóteles.
¿Qué decir? Heráclito despreciaba, con toda su alma. ¿Y qué despreciaba? Todo, probablemente. Sería absurdo explicar su doctrina, pero su actitud ante su auditorio siempre era altiva, despreciativa; y quizás podríamos afirmar lo mismo sobre su actitud hacia la humanidad. Pero no nos perdamos sobre un autor que no entendemos.
Apolo. Apolo, más terrible que Dioniso, más doloroso que la disociación. Apolo, el enigma; Apolo, la esfinge; Apolo, el minotauro. Apolo, la obsesión; Apolo, la realidad perseguida con un hilo perdido. Apolo, el oráculo. Apolo, el sabio. Apolo, el de Lacoste. Sí, le llevo la contraria a Nietzsche: Creo que Apolo no es una fuerza unitaria y formadora, sino, al contrario, el máximo error en el orden de Zeus, el mayor agujero, el ser al mismo tiempo necesario y autodestructivo. El ermitaño loco que sabe demasiado. El más tramposo: El incomprensible que finge no serlo, el engañador que muestra siempre signos de una posible solución. El enigma sobre el cuál no hay ni respuesta ni pregunta, por acortar. Y, por supuesto, el padre de la filosofía.
¡Platón! Qué fracaso ha sido. Platón, el eterno malentendido. Platón, el padre múltiple, el monstruo de veintiún rostros; ¿quién puede afirmar con toda sinceridad que comprende a Platón? ¿Quién puede afirmar con seguridad que la misteriosa teoría que algunos han sacado de sus escritos se correspondía en algo con los pensamientos de alguien capaz de llevarse la contraria una y otra y otra y otra vez? ¿Es Platón Sócrates, o es Sócrates Sócrates? Su escepticismo, su acidez, su ironía, su ataque a la apariencia, su desconfianza casi sistemática; la ironía socrática, ilustrada, partera, la que trata de engañar a Apolo jugando dentro de sus propias reglas. El padre del decepcionante pesimismo barroco (¡vanidad de vanidades! ¡el hombre, un bruto, una bestia! ¡el vulgo! ¡la maldad del poder!) y quizás, con toda la debida distancia, el padrastro de la ironía romántica.
Aristóteles, Apolo redivivo. Figura curiosa, de una contradicción más neurótica que la platónica. Más sufrido, menos zenoniano (¡NO!, parafraseo a Colli en cuanto a la esencia de toda la filosofía de Zenón, su esencia es el puro y simple ¡NO!, la negación dialéctica de todo lo que puede ser negado (que es, aproximadamente, todo)). Más adentrado, más penetrado por el que hoy llamaríamos principio de realidad, más alejado del mito, más construído, más estructurado, menos irónico y autodestructivo; podríamos incluso, con todo el miedo debido al absurdo de ésta comparación, proclamarle el primer ilustrado en sentido dieciochesco. ¡Hombre universal, sin duda! ¡La obsesión con introducir a Apolo en una posición clara bajo el reinado de Zeus, con el irónico resultado de la intrusión de su lado bromista, mómico, sobre toda forma de orden! Genealogía de un fracaso, quizás. Horror, caos, el monstruo de la cultura occidental (Atrevido sería hablar sobre otras, aunque la actitud zen, la aceptación y sumersión en el absurdo, el enigma del enigma sin enigma, me parece una respuesta fascinante).
Estoicismo: Rendición. Apolo, Dioniso, Momo; los que sean. Que todos entren, pero, por Zeus, ¡qué ordenado está todo! Aunque el orden sea incomprensible. Aunque el orden pueda destruírnos de un plumazo. No más Prometeo, eso sí; no hay ningún orden debajo del orden, así que todo ataque directo a éste sólo puede acabar planeando sobre la nada. Y entonces todos los horrores que nuestro querido relámpago vigila quedan libres. ¡Leed el mito de Pandora! ¡Y ved el final de la escuela de Platón, convertida en la cueva del escepticismo más ácido de todo el helenismo!
El Medioevo. ¿Sigues ahí? Bien. Ya he mencionado el pesimismo barroco, y no es radicalmente distinto. Condenación, sospecha, "existe un orden mas no se cumple y por eso las cosas no funcionan"; búsqueda del arreglo, de la mejora, de la educación moral. Medievo y Edad Moderna, seguramente; el pesimismo de un Hayy ibn Yaqẓān, de un Descartes o de un Gracián. Pesimismo de élite, diríamos con retintín; pesimismo de torre de marfil, pesimismo de lejanía, pesimismo casi aterradoramente moral. Pesimismo reformador, incluso cuando no busca una reforma.
Reforma, reforma. ¡Ilustración! La ironía ilustrada, el pesimismo ilustrado; Voltaire, Diderot, nombres y nombres flotando y siendo curiosamente barrocos. ¿Principio de ordenación? La razón por encima, luego el sentimiento, luego lo que sea, pero el dogma siempre por debajo, por debajo del todo. Prometeo y Apolo son los héroes; a Momo y a Dioniso hay que temerlos, aunque quizás se pueda utilizar a Momo, con cuidado, mucho cuidado, convirtiéndolo en sinónimo del ingenio volteriano. Diderot ya presenta una propensión a la destrucción que no me parece del todo abarcable; su actitud no es muy distinta a la del escepticismo platónico, y hasta parece adelantarse un poco al Romanticismo con obras como El sobrino de Rameau. De todas formas, es mi ilustrado favorito, y uno de los pensadores a los que más fervientemente respeto, así que no puedo ser muy objetivo sobre él.
Y, mientras tanto, la novela gótica. El "lento deslizamiento hacia la tragedia". La búsqueda de imágenes, de una representación nueva del horror; Walpole, Cazzotte, Shelley, junto con la curiosísima y esquizofrénica figura del Vathek del, hm, excéntrico William Beckford. ¿Tiene sentido volver a mencionar a Dioniso? Pues acabo de hacerlo. Reentrada de Dioniso, nueva forma de representación de la disociación, de los horrores del fatum. Prometeo se desencadena un poquito, normalmente escondido en las figuras más malvadas de lo gótico, como el Zastrozzi de Bysshe Shelley.
Pam, pam, romanticismo. En parte "pam, pam" es quizás la mejor definición del movimiento. No me creo que nadie haya llegado a comprender totalmente los orígenes y componentes de éste extraño movimiento. Por el amor de Apolo, parece que hay una especie de gigantesca brecha entre el barroco/ilustración del siglo XVIII y el Romanticismo del temprano XIX. La aparición de la ironía romántica, quizás la máxima expresión del pesimismo, de la desesperación, de la oposición contradictoria a todo componente de la realidad. La realidad insuficiente. La realidad incomprensible. La realidad, horrible por sí misma. La reentrada triunfal de todos los dioses expulsados, el despertar de los dioses dormidos. Byron es Prometeo; Hoffman es Dioniso; Jean Paul es Momo; Hölderlin es Apolo. Y todos son todos ellos al mismo tiempo. Y la realidad se presenta en una luz totalmente distinta, en una sombra de cantos duros y poco menos que físicos. Y el pesimismo ya no es tanto algo externo como algo interno y esencial, una característica que no sólo impregna sino que define toda la realidad y todas las relaciones en ella. Y el recurso último, la fantasía, la teología blakiana, las delicias de la dialéctica, la suma de contradicciones, la amistad de la oposición: Todo ésto sólo sirve hasta cierto punto. Creo que no es imposible que la que quizás fuera la época más fecunda de la literatura occidental se deba a la interacción entre resistencias. Una dialéctica contrita y desesperada gritada a todos los cielos (Hölderlin y el Hiperión; "nos habríamos saltado siglo y medio si Marx hubiera leído el Hiperión", decía creo que Thomas Mann. La vigilia dolorida y excesiva de Von Kleist. El carnavalismo controlado de Hoffman. Etcétera).
A partir de ahí, nada fue exactamente lo mismo. Da la impresión de que el Romanticismo es algo que estuvo siempre de alguna forma enterrado. Estoy idolatrando demasiado a algo que probablemente ya estaba totalmente formado con Shakespeare y quizás incluso con Marlowe, pero adoro esas décadas.
El realismo que nunca fue.
El naturalismo que nunca se tuvo claro lo que fue.
El delirio polimórfico del juego vanguardista.
La herida supurante que parece haber en las profundidades del siglo XX.
¿Qué implica todo ésto?
Quizás nada en particular. La paranoia es una flor en el cerebro, una de mis citas preferidas, de Jonathan Lethem. Quizás el pesimismo sea una forma de captar la realidad, quizás sea una forma de resistencia, quizás sea una interacción entre la realidad y el orden, quizás sea una chispa, un choque, una búsqueda desesperada. El siglo XX es complicado como él sólo, y a ver el XXI. Más incluso que el XIX, que ya le vale. Más incluso que los anteriores, que ya les vale. Vuelve todo, entra todo, todo reclama su lugar. Cosas nuevas y cosas viejas. De los dioses griegos a la mitología punk. Dios como dominátrix, en la cima del cielo swedenborgiano; la sociedad como conjunto sadomasoquista, unida por un erotismo que mezcla sus formas sanas con sus formas "enfermas". Tantas cosas que vuelven que a ver cómo sabemos las que son nuevas y las que no. El pesimismo como forma generalizada, en una forma distinta; el pesimismo como forma de vida, quizá, desprovisto de adjetivos, sea heroico posmoderno comatoso barroco cualquier cosa.
No hay conclusión, claro. Ya lo he dicho; son circunloquios. La complejidad de las cosas me provoca úlceras, pero no lo querría de otra forma. La ventaja que tiene Apolo es que es jodidamente divertido. Más que Dioniso, pero shhhh. Más que Prometeo, más incluso que Momo. La paranoia, ya se ve; la paranoia en cuanto que fuerza dominante, mayor arma tanto del pesimismo como contra el pesimismo.
¿Y qué más?
Pues que, si el pesimismo es un dáimon, seguramente la noción de dáimon ya no tenga ningún sentido.
El colapso de la metanarrativa. Quizás la metanarrativa fuera un dáimon, otra especie de autoimposición ni exactamente interna ni exactamente externa, un virus tomando el control de los mareos de la historia. Ni nos hemos librado ni no nos hemos librado. Pero somos bastante conscientes de que hay, como, algo ahí. O quizás no. No lo sé, hablo como si supiera mucho sobre ésto, pero mis contactos son controlados y escasos y casi puramente literarizados.
Maldita sea, me voy a corear a Zenón un rato y gritar que NO a absolutamente todo.
Le echo la culpa a William Gaddis, por darme ganas de poner una especie de orden enfermo a mis ideas, aunque fuera de escasa duración. Discursos hechos sobre nada y llenos de todo interconectado de forma que ya no es nada. Quizás haya que leerlos todos para entender, bueno, algo.
En el próximo programa, examinamos el concepto de quemar caras.
¿Significa ésto que ya está en Homero? Quizá. Prefiero no meterme en esos líos. Hesíodo es más sospechoso. Con él, toda la mitología griega. Quizás todas las mitologías. El hombre abajo; el dios arriba; el destino encima; todo en su lugar, y si trata de cambiar, toca ser Prometeo o Hiperión o Satán o Syd Barrett. Un fracaso controlado por la dialéctica neurosis - esquizofrenia (No usados en su sentido médico, claro; aquí la neurosis es la obsesión entendida como fuerza conservadora, que mantiene y desarrolla los lenguajes y valores de cada cultura; y la esquizofrenia como fuerza destructora, antisocial, estilo thanatos freudiano, que aparta y despedaza y al mismo tiempo aísla al huraño agresivo insocial enfermo que, como diría Philip K. Dick, "sólo es capaz de ver las cosas bajo el signo de la eternidad", o "sólo es capaz de ver una de las direcciones del tiempo"). ¿Quizás por eso fue Momo expulsado del Olimpo, mientras que Dioniso no? Prometeo, el orgullo constructor, la rebelión del genio; Dioniso, la locura controlada, la explosión siempre interna; Momo, el tipo raro, la explosión destructora, el ataque gratuito, el dios que se quita la máscara. Y quizás me digáis: ¿De qué coño estás hablando? ¿Por qué estás hablando de mitología en una reflexión sobre el pesimismo? A lo que yo, un poco escéptico sobre las ideas Schlegelianas del mito como base y origen del lenguaje (No lo suficiente como para permitirme no mencionarlas), responderé: Porque es divertido. Porque facilita mi comprensión. Porque permite un curioso grado de comunión. Porque saca a la luz el estrato irracional y cambiante de las ideas fijas, por tanto muertas (Artaud).
¡Fuera todo ésto! El primero del que podemos afirmar sin lugar a dudas que fue uno de los grandes pesimistas seguramente sea Heráclito, pronto seguido por ese escéptico corrosivo y radical que fue Platón y por ese hombre desesperadamente lógico que fue Aristóteles.
¿Qué decir? Heráclito despreciaba, con toda su alma. ¿Y qué despreciaba? Todo, probablemente. Sería absurdo explicar su doctrina, pero su actitud ante su auditorio siempre era altiva, despreciativa; y quizás podríamos afirmar lo mismo sobre su actitud hacia la humanidad. Pero no nos perdamos sobre un autor que no entendemos.
Apolo. Apolo, más terrible que Dioniso, más doloroso que la disociación. Apolo, el enigma; Apolo, la esfinge; Apolo, el minotauro. Apolo, la obsesión; Apolo, la realidad perseguida con un hilo perdido. Apolo, el oráculo. Apolo, el sabio. Apolo, el de Lacoste. Sí, le llevo la contraria a Nietzsche: Creo que Apolo no es una fuerza unitaria y formadora, sino, al contrario, el máximo error en el orden de Zeus, el mayor agujero, el ser al mismo tiempo necesario y autodestructivo. El ermitaño loco que sabe demasiado. El más tramposo: El incomprensible que finge no serlo, el engañador que muestra siempre signos de una posible solución. El enigma sobre el cuál no hay ni respuesta ni pregunta, por acortar. Y, por supuesto, el padre de la filosofía.
¡Platón! Qué fracaso ha sido. Platón, el eterno malentendido. Platón, el padre múltiple, el monstruo de veintiún rostros; ¿quién puede afirmar con toda sinceridad que comprende a Platón? ¿Quién puede afirmar con seguridad que la misteriosa teoría que algunos han sacado de sus escritos se correspondía en algo con los pensamientos de alguien capaz de llevarse la contraria una y otra y otra y otra vez? ¿Es Platón Sócrates, o es Sócrates Sócrates? Su escepticismo, su acidez, su ironía, su ataque a la apariencia, su desconfianza casi sistemática; la ironía socrática, ilustrada, partera, la que trata de engañar a Apolo jugando dentro de sus propias reglas. El padre del decepcionante pesimismo barroco (¡vanidad de vanidades! ¡el hombre, un bruto, una bestia! ¡el vulgo! ¡la maldad del poder!) y quizás, con toda la debida distancia, el padrastro de la ironía romántica.
Aristóteles, Apolo redivivo. Figura curiosa, de una contradicción más neurótica que la platónica. Más sufrido, menos zenoniano (¡NO!, parafraseo a Colli en cuanto a la esencia de toda la filosofía de Zenón, su esencia es el puro y simple ¡NO!, la negación dialéctica de todo lo que puede ser negado (que es, aproximadamente, todo)). Más adentrado, más penetrado por el que hoy llamaríamos principio de realidad, más alejado del mito, más construído, más estructurado, menos irónico y autodestructivo; podríamos incluso, con todo el miedo debido al absurdo de ésta comparación, proclamarle el primer ilustrado en sentido dieciochesco. ¡Hombre universal, sin duda! ¡La obsesión con introducir a Apolo en una posición clara bajo el reinado de Zeus, con el irónico resultado de la intrusión de su lado bromista, mómico, sobre toda forma de orden! Genealogía de un fracaso, quizás. Horror, caos, el monstruo de la cultura occidental (Atrevido sería hablar sobre otras, aunque la actitud zen, la aceptación y sumersión en el absurdo, el enigma del enigma sin enigma, me parece una respuesta fascinante).
Estoicismo: Rendición. Apolo, Dioniso, Momo; los que sean. Que todos entren, pero, por Zeus, ¡qué ordenado está todo! Aunque el orden sea incomprensible. Aunque el orden pueda destruírnos de un plumazo. No más Prometeo, eso sí; no hay ningún orden debajo del orden, así que todo ataque directo a éste sólo puede acabar planeando sobre la nada. Y entonces todos los horrores que nuestro querido relámpago vigila quedan libres. ¡Leed el mito de Pandora! ¡Y ved el final de la escuela de Platón, convertida en la cueva del escepticismo más ácido de todo el helenismo!
El Medioevo. ¿Sigues ahí? Bien. Ya he mencionado el pesimismo barroco, y no es radicalmente distinto. Condenación, sospecha, "existe un orden mas no se cumple y por eso las cosas no funcionan"; búsqueda del arreglo, de la mejora, de la educación moral. Medievo y Edad Moderna, seguramente; el pesimismo de un Hayy ibn Yaqẓān, de un Descartes o de un Gracián. Pesimismo de élite, diríamos con retintín; pesimismo de torre de marfil, pesimismo de lejanía, pesimismo casi aterradoramente moral. Pesimismo reformador, incluso cuando no busca una reforma.
Reforma, reforma. ¡Ilustración! La ironía ilustrada, el pesimismo ilustrado; Voltaire, Diderot, nombres y nombres flotando y siendo curiosamente barrocos. ¿Principio de ordenación? La razón por encima, luego el sentimiento, luego lo que sea, pero el dogma siempre por debajo, por debajo del todo. Prometeo y Apolo son los héroes; a Momo y a Dioniso hay que temerlos, aunque quizás se pueda utilizar a Momo, con cuidado, mucho cuidado, convirtiéndolo en sinónimo del ingenio volteriano. Diderot ya presenta una propensión a la destrucción que no me parece del todo abarcable; su actitud no es muy distinta a la del escepticismo platónico, y hasta parece adelantarse un poco al Romanticismo con obras como El sobrino de Rameau. De todas formas, es mi ilustrado favorito, y uno de los pensadores a los que más fervientemente respeto, así que no puedo ser muy objetivo sobre él.
Y, mientras tanto, la novela gótica. El "lento deslizamiento hacia la tragedia". La búsqueda de imágenes, de una representación nueva del horror; Walpole, Cazzotte, Shelley, junto con la curiosísima y esquizofrénica figura del Vathek del, hm, excéntrico William Beckford. ¿Tiene sentido volver a mencionar a Dioniso? Pues acabo de hacerlo. Reentrada de Dioniso, nueva forma de representación de la disociación, de los horrores del fatum. Prometeo se desencadena un poquito, normalmente escondido en las figuras más malvadas de lo gótico, como el Zastrozzi de Bysshe Shelley.
Pam, pam, romanticismo. En parte "pam, pam" es quizás la mejor definición del movimiento. No me creo que nadie haya llegado a comprender totalmente los orígenes y componentes de éste extraño movimiento. Por el amor de Apolo, parece que hay una especie de gigantesca brecha entre el barroco/ilustración del siglo XVIII y el Romanticismo del temprano XIX. La aparición de la ironía romántica, quizás la máxima expresión del pesimismo, de la desesperación, de la oposición contradictoria a todo componente de la realidad. La realidad insuficiente. La realidad incomprensible. La realidad, horrible por sí misma. La reentrada triunfal de todos los dioses expulsados, el despertar de los dioses dormidos. Byron es Prometeo; Hoffman es Dioniso; Jean Paul es Momo; Hölderlin es Apolo. Y todos son todos ellos al mismo tiempo. Y la realidad se presenta en una luz totalmente distinta, en una sombra de cantos duros y poco menos que físicos. Y el pesimismo ya no es tanto algo externo como algo interno y esencial, una característica que no sólo impregna sino que define toda la realidad y todas las relaciones en ella. Y el recurso último, la fantasía, la teología blakiana, las delicias de la dialéctica, la suma de contradicciones, la amistad de la oposición: Todo ésto sólo sirve hasta cierto punto. Creo que no es imposible que la que quizás fuera la época más fecunda de la literatura occidental se deba a la interacción entre resistencias. Una dialéctica contrita y desesperada gritada a todos los cielos (Hölderlin y el Hiperión; "nos habríamos saltado siglo y medio si Marx hubiera leído el Hiperión", decía creo que Thomas Mann. La vigilia dolorida y excesiva de Von Kleist. El carnavalismo controlado de Hoffman. Etcétera).
A partir de ahí, nada fue exactamente lo mismo. Da la impresión de que el Romanticismo es algo que estuvo siempre de alguna forma enterrado. Estoy idolatrando demasiado a algo que probablemente ya estaba totalmente formado con Shakespeare y quizás incluso con Marlowe, pero adoro esas décadas.
El realismo que nunca fue.
El naturalismo que nunca se tuvo claro lo que fue.
El delirio polimórfico del juego vanguardista.
La herida supurante que parece haber en las profundidades del siglo XX.
¿Qué implica todo ésto?
Quizás nada en particular. La paranoia es una flor en el cerebro, una de mis citas preferidas, de Jonathan Lethem. Quizás el pesimismo sea una forma de captar la realidad, quizás sea una forma de resistencia, quizás sea una interacción entre la realidad y el orden, quizás sea una chispa, un choque, una búsqueda desesperada. El siglo XX es complicado como él sólo, y a ver el XXI. Más incluso que el XIX, que ya le vale. Más incluso que los anteriores, que ya les vale. Vuelve todo, entra todo, todo reclama su lugar. Cosas nuevas y cosas viejas. De los dioses griegos a la mitología punk. Dios como dominátrix, en la cima del cielo swedenborgiano; la sociedad como conjunto sadomasoquista, unida por un erotismo que mezcla sus formas sanas con sus formas "enfermas". Tantas cosas que vuelven que a ver cómo sabemos las que son nuevas y las que no. El pesimismo como forma generalizada, en una forma distinta; el pesimismo como forma de vida, quizá, desprovisto de adjetivos, sea heroico posmoderno comatoso barroco cualquier cosa.
No hay conclusión, claro. Ya lo he dicho; son circunloquios. La complejidad de las cosas me provoca úlceras, pero no lo querría de otra forma. La ventaja que tiene Apolo es que es jodidamente divertido. Más que Dioniso, pero shhhh. Más que Prometeo, más incluso que Momo. La paranoia, ya se ve; la paranoia en cuanto que fuerza dominante, mayor arma tanto del pesimismo como contra el pesimismo.
¿Y qué más?
Pues que, si el pesimismo es un dáimon, seguramente la noción de dáimon ya no tenga ningún sentido.
El colapso de la metanarrativa. Quizás la metanarrativa fuera un dáimon, otra especie de autoimposición ni exactamente interna ni exactamente externa, un virus tomando el control de los mareos de la historia. Ni nos hemos librado ni no nos hemos librado. Pero somos bastante conscientes de que hay, como, algo ahí. O quizás no. No lo sé, hablo como si supiera mucho sobre ésto, pero mis contactos son controlados y escasos y casi puramente literarizados.
Maldita sea, me voy a corear a Zenón un rato y gritar que NO a absolutamente todo.
Le echo la culpa a William Gaddis, por darme ganas de poner una especie de orden enfermo a mis ideas, aunque fuera de escasa duración. Discursos hechos sobre nada y llenos de todo interconectado de forma que ya no es nada. Quizás haya que leerlos todos para entender, bueno, algo.
En el próximo programa, examinamos el concepto de quemar caras.
martes, 18 de febrero de 2014
Paranoia is a flower in the brain.
Paranoia is a flower in the brain.
Ciclo. Redondo. Concepto. Nuboso. Vacuo. Hipercoloro, hipercoloso. Okupa. Binario. Tamaño. Estético. Político. Psicológico. Irritófobo. Cosófobo. Antropófago. Retaguardias.
Egocentrismo -> Miseria Miseria -> Egocentrismo (¿Occidente?) Persimagen. Narciso/Eco. Conchacía. Avastedad. Desvenerabilidad. Risueñería. Autovacío -> Autollenado Autollenado -> Autovacío - Dotporkshit.
Schliessel - Kitsch - Fuck. Contra-. Isomeretricismo. Abuliacización. Sobremateria. Invece - Neanche. Frolihg - Fuck. 101.
Propiedesidad. Apublicidad. Metaesquizofrenia. Intelactalismo. Contravisación. Resterilización. Comexplicación.
ñtkjm.
won't, don't, shon't, din't, con't. Lont lolont lont. Lololololont. "I like hell. I can't wait to get back there. In fact I'm already running." "So they didn't look at each other and in fact they looked on an noting as if there was something marvellous and brilliant that could only be extracted by extreme and obsessive interest" "Muss es sein?" "Who has never killed an hour?" "Reading about topics on which I know all that can be known about and that won't tell me anything new without" "Fooly cooly? Fooly cuula, fooly kura?, fooly kura, kura kura kura, cula, kula, fooly kulo, fooly" "El barco ebrio" "firebred voices" "molloy and the plague" "novel about unwar" "it was so hush hush" "marlon brando is the key" "so he went wearing only a shirt and he was not a doll and he dared him to take a long shot now" "it's another caste, i tell you, it works in castes" "come buy this house" "hah! soy mafia!" "can't withstand stand with stand in standing and the cact" "there's the future looking back at us trying to make sense of the fiction we will have become " "and none of you does anything and all of you live in nothing and none of you are serious and none of you arent serious and i shall jump" "the diggestive process is catholic bullshit, I wanted to become an egg" "here it is you fuckers finally finally finally" "of murder considered as one of the fine arts" "anti-depressants and you are you are you?" "blitztophrenia" "ice'scold'prop" "in watermelon sugar the deeds were done and done again as my life is done in watermelon sugar" "stop start the stop" "worterbuch" "das worterbuch" "die worterbucher" "es ist ein worterbuch" "imontal" "cos rily ima psicho" "of those who consider themselves too intelligent for that" "menelaus, i was never in troy, i was never with paris, i was always here" "you dog-eating motherfucker" "the sky above was the color of television tuned to a dead channel" "i'm just for the fun of it" "you were the king of carrot flowers" "carrot flowers" "flowers" "lowers" "powers" "cowers" "menotmenotme"
V
Ciclo. Redondo. Concepto. Nuboso. Vacuo. Hipercoloro, hipercoloso. Okupa. Binario. Tamaño. Estético. Político. Psicológico. Irritófobo. Cosófobo. Antropófago. Retaguardias.
Egocentrismo -> Miseria Miseria -> Egocentrismo (¿Occidente?) Persimagen. Narciso/Eco. Conchacía. Avastedad. Desvenerabilidad. Risueñería. Autovacío -> Autollenado Autollenado -> Autovacío - Dotporkshit.
Schliessel - Kitsch - Fuck. Contra-. Isomeretricismo. Abuliacización. Sobremateria. Invece - Neanche. Frolihg - Fuck. 101.
Propiedesidad. Apublicidad. Metaesquizofrenia. Intelactalismo. Contravisación. Resterilización. Comexplicación.
ñtkjm.
won't, don't, shon't, din't, con't. Lont lolont lont. Lololololont. "I like hell. I can't wait to get back there. In fact I'm already running." "So they didn't look at each other and in fact they looked on an noting as if there was something marvellous and brilliant that could only be extracted by extreme and obsessive interest" "Muss es sein?" "Who has never killed an hour?" "Reading about topics on which I know all that can be known about and that won't tell me anything new without" "Fooly cooly? Fooly cuula, fooly kura?, fooly kura, kura kura kura, cula, kula, fooly kulo, fooly" "El barco ebrio" "firebred voices" "molloy and the plague" "novel about unwar" "it was so hush hush" "marlon brando is the key" "so he went wearing only a shirt and he was not a doll and he dared him to take a long shot now" "it's another caste, i tell you, it works in castes" "come buy this house" "hah! soy mafia!" "can't withstand stand with stand in standing and the cact" "there's the future looking back at us trying to make sense of the fiction we will have become " "and none of you does anything and all of you live in nothing and none of you are serious and none of you arent serious and i shall jump" "the diggestive process is catholic bullshit, I wanted to become an egg" "here it is you fuckers finally finally finally" "of murder considered as one of the fine arts" "anti-depressants and you are you are you?" "blitztophrenia" "ice'scold'prop" "in watermelon sugar the deeds were done and done again as my life is done in watermelon sugar" "stop start the stop" "worterbuch" "das worterbuch" "die worterbucher" "es ist ein worterbuch" "imontal" "cos rily ima psicho" "of those who consider themselves too intelligent for that" "menelaus, i was never in troy, i was never with paris, i was always here" "you dog-eating motherfucker" "the sky above was the color of television tuned to a dead channel" "i'm just for the fun of it" "you were the king of carrot flowers" "carrot flowers" "flowers" "lowers" "powers" "cowers" "menotmenotme"
V
sábado, 8 de febrero de 2014
Camus Boghart
Rain o'er me!
"Maldoblestar de la luz en la sombra, de la sombra en la luz." Camus, alias Boghart, carisma sin carisma, arroja su icónico cigarro a un lado de la carretera; el cigarro explota, provocando daños serios y una escena jodidamente imperdible digna de las peores películas de acción.
Primer plano a la cara de Camus. Absoluta frialdad; semisonrisa burlona. No se da la vuelta, y no parece darse cuenta del lío que acaba de provocar (los gendarmes ya están hartos de darle avisos, así que como si no pasara nada. un escritor tiene inmunidad diplomática, después de todo. ¿ironía atribuírle tal cosa al único que se quejó de que no castigaran a genet? quizás, pero genet era mejor escritor que él. ¿qué clase de argumento es éste? ninguno. dejad mi sátira en paz, coñe. imaginaos la cara muy decepcionada y enfadada de swift a vuestra espalda y move on, camarón.)
Los bulevárs no guardan ningún secreto para nuestro héroe, doblepensó Camus. No necesita mirar a ningún lado para saber por dónde va; un milagroso instinto de la orientación le dice en qué lugar de la ciudad se encuentra en cada momento (y, de paso, a qué lugar quiere ir, que suele ser un poco lo más difícil de decidir). Todo a su alrededor es muy francés, pero él es aún más francés que lo que le rodea. Puro arquetipo de afrancesamiento afrancesando las afrancesadas calles de Afranci-de-france. Trazos de policeman de cine absurdo, siente que su presencia es tan fuerte que las paredes se le quedan mirando y comentando "mira, ahí va camus" o "no está fumando" o "¿cuánto me pagas por su gabardina?". Camus se siente observado, y no le molesta, piensa Camus. A Camus no le importa demasiado lo que ocurre a su alrededor. Camus está demasiado ocupado fumando dentro de Camus y reflexionando sobre el horror vacui y el absurduus movens y la rebeldía anti-anti-anti-antibisocial para prestar atención a lo que ocurre a su alrededor. En todo caso, de vez en cuando, levanta la cabeza, observa a algún lugar en el espacio (sin contacto directo visual, sólo abstracto) y asiente, con aire distraído, como si lo que observara diera alguna segura confirmación a alguna de sus ideas más angulosas y complicadas.
Y detrás de él van muchas cosas, pero eso él no lo sabe. El antevenir deviene devenir en él, y no lo sabe. Brilla que te brilla, sin dejar su colilla, pasos perdidos y absorbidos por los hombres-topo de París. ¿Qué ocurre? Lo sucedendi. Camus, Camus, Alberto Magno Camus, absurdista y escritor profesional, no puede evitar una materialidad mucho más fuerte e ideal de lo que le gustaría. Y más de media década después un joven que no se afeita sentado en una silla de, no sé qué material es éste, pero cogéis lo que quiero decir, es bastante incómoda, escribe sobre él tonterías que seguramente le habrían ofendido con más que un poquito de razón. ¿Qué se puede decir? Culpa suya por no curarse en sano, como Lautréamont, y atreverse a ser cosa abierta y corpórea. Vergonya devría darle! Maldoblestar para él, el exitoso escritor fracasado, el icónico rebelde fantasma. Muchos Camus caminan por los chemins, y hasta el siglo XXX no aparecerá alguno distinto. De todas formas, los Célines presentan una curiosa tendencia a atacar a cualquier Camus que vean. Dado que los Camus son criaturas inherentemente pacíficas, a pesar de su considerable superioridad numérica, parece que los Célines irán gobernando una parte cada vez más grande de la ciudad. Perfecto ejemplo del sistema de la cadena alimenticia en toda su gloria, evitando una superpoblación que se encontraría con una subcolectivización de ideas inaprovechables. Un minuto de silencio y contemplación extática de la sabiduría naturohistórica, por favor.
"Maldoblestar de la luz en la sombra, de la sombra en la luz." Camus, alias Boghart, carisma sin carisma, arroja su icónico cigarro a un lado de la carretera; el cigarro explota, provocando daños serios y una escena jodidamente imperdible digna de las peores películas de acción.
Primer plano a la cara de Camus. Absoluta frialdad; semisonrisa burlona. No se da la vuelta, y no parece darse cuenta del lío que acaba de provocar (los gendarmes ya están hartos de darle avisos, así que como si no pasara nada. un escritor tiene inmunidad diplomática, después de todo. ¿ironía atribuírle tal cosa al único que se quejó de que no castigaran a genet? quizás, pero genet era mejor escritor que él. ¿qué clase de argumento es éste? ninguno. dejad mi sátira en paz, coñe. imaginaos la cara muy decepcionada y enfadada de swift a vuestra espalda y move on, camarón.)
Los bulevárs no guardan ningún secreto para nuestro héroe, doblepensó Camus. No necesita mirar a ningún lado para saber por dónde va; un milagroso instinto de la orientación le dice en qué lugar de la ciudad se encuentra en cada momento (y, de paso, a qué lugar quiere ir, que suele ser un poco lo más difícil de decidir). Todo a su alrededor es muy francés, pero él es aún más francés que lo que le rodea. Puro arquetipo de afrancesamiento afrancesando las afrancesadas calles de Afranci-de-france. Trazos de policeman de cine absurdo, siente que su presencia es tan fuerte que las paredes se le quedan mirando y comentando "mira, ahí va camus" o "no está fumando" o "¿cuánto me pagas por su gabardina?". Camus se siente observado, y no le molesta, piensa Camus. A Camus no le importa demasiado lo que ocurre a su alrededor. Camus está demasiado ocupado fumando dentro de Camus y reflexionando sobre el horror vacui y el absurduus movens y la rebeldía anti-anti-anti-antibisocial para prestar atención a lo que ocurre a su alrededor. En todo caso, de vez en cuando, levanta la cabeza, observa a algún lugar en el espacio (sin contacto directo visual, sólo abstracto) y asiente, con aire distraído, como si lo que observara diera alguna segura confirmación a alguna de sus ideas más angulosas y complicadas.
Y detrás de él van muchas cosas, pero eso él no lo sabe. El antevenir deviene devenir en él, y no lo sabe. Brilla que te brilla, sin dejar su colilla, pasos perdidos y absorbidos por los hombres-topo de París. ¿Qué ocurre? Lo sucedendi. Camus, Camus, Alberto Magno Camus, absurdista y escritor profesional, no puede evitar una materialidad mucho más fuerte e ideal de lo que le gustaría. Y más de media década después un joven que no se afeita sentado en una silla de, no sé qué material es éste, pero cogéis lo que quiero decir, es bastante incómoda, escribe sobre él tonterías que seguramente le habrían ofendido con más que un poquito de razón. ¿Qué se puede decir? Culpa suya por no curarse en sano, como Lautréamont, y atreverse a ser cosa abierta y corpórea. Vergonya devría darle! Maldoblestar para él, el exitoso escritor fracasado, el icónico rebelde fantasma. Muchos Camus caminan por los chemins, y hasta el siglo XXX no aparecerá alguno distinto. De todas formas, los Célines presentan una curiosa tendencia a atacar a cualquier Camus que vean. Dado que los Camus son criaturas inherentemente pacíficas, a pesar de su considerable superioridad numérica, parece que los Célines irán gobernando una parte cada vez más grande de la ciudad. Perfecto ejemplo del sistema de la cadena alimenticia en toda su gloria, evitando una superpoblación que se encontraría con una subcolectivización de ideas inaprovechables. Un minuto de silencio y contemplación extática de la sabiduría naturohistórica, por favor.
viernes, 7 de febrero de 2014
Rencores de un filiatrado.
¿Por qué no tenemos en España la costumbre de tirar muebles por la ventana en año nuevo?
Robemos costumbres, ya que apenas tenemos o no las merecemos. Se podría hacer un negocio con importación de costumbres destructivas y exportación de jerga andaluza. Todo el mundo se haría millonario, y de repente parecería que hay una relación genética españa-andalucía.
Por otra parte, ¿qué más se puede importar? No es por ser (Sí es por ser) Netsbeschmutzer (Si tus opiniones no tienen sentido, no dejes que las entiendan), pero españa o galicia son lugares bien insoportables y locales. ¿Quién puede culpar al independentismo catalán? Barcelonés, lo preferiría yo, que si algún lugar se merece el honor de no ser español es Barcelona. La belle ville! La mensajera de la globalización posnipona! Elephant Talk. Everything must go, everything must go. Somehow it ended up in the ghetto of bíutiul drims. Favores desfavorados del lugar que proporcionó a Dalí. ¡Casi medio siglo sin motivo! ¡Vuelve de entre los muertos, Pepe Botella! Que se rehaga el Al-Andalus con Juan goytisolo como sultán, pero que se haga algo. ¿Existe algo peor que una calle donde sólo se escucha español? - Pregunta trampa: Una calle donde solo se escucha gallego o catalán (O euskera, que no os salváis).
"Una aventura humana totalmente nueva." get on, genet! vrooooom like it's no tumorro. ¿Por qué será que el español tiene tan poco ritmo poético en comparación con el inglés, por ejemplo? parece que sólo queda la rima o la mala ritopoesía de la experiencia a lo biedma. Santiago es graciosa; es como una ciudad fantasma. Desde siempre, se nota que lo es desde siempre. No la soporto excepto cuando es de noche, hace viento y en el Obradoiro sólo están encendidas las luces del ayuntamiento. Sólo entonces se revela como es. Húngara, desvanecida y gótica. Ciudad dasvanecida: Eso es. Su indeterminación no es genial como la barcelonesa sino de una torpeza jelmireziana del ahogo de toda posibilidad. ¿Qué autodeterminación ni qué leches? Santiago sólo es digna para morir en ella. Quizás toda galicia, la innombrable (¿Qué reputación, qué epítetos me ganaré si confieso que la odio con tanta fuerza como al resto de España? ¿Que empecé a temblar de rencor cuando volví y escuché por la calle a gente hablando en gallego? ¿Más Netsbeschmutzer aún? Que el lector se joda, si es tan amable, y permita continuar mi oda; tenga en cuenta sin perdón la capacidad catárquica de la imaginación, y continúe con tranquilidad en su vida de egocéntrico-miserable o de inconcebible para el egocéntrico-miserable (Observo, con toda la pureza científica de un surrealista, que la miseria personal y el egocentrismo tienden a estar profundamente ligados; en ocasiones no, pero no me interesan las excepciones sino las excepciones a las excepciones. Elephant talk!). Recuerde que el terrorismo se previeve con el fantasiosismo, como demuestran los juegos de tiros (piam! piam!) y la reducción consiguiente de muertes a mano fogada).
"La estupidez no es mi fuerte!" - Teste (La estupidez inteligente francesa, ¿no es una curiosa mezcla?). "La estupidez es mi fuerte!" - Pronombres personales. Fuego. Fuego. Juego de fuego, con fuego. Arde, ñordo monumental de la catedral. Que se me quema Móstoles, con empanadillas, y aún no he hecho la mili. ¿A qué huele? - ¡Es que acabamos de pasar por aquí! - ¡Un caso fascinante! ¡Pitágoras tenía razón! ¡Y la catedral es la cuadratura del círculo, de paso! Reestablezcamos: La catedral no es una catedral sino un arenal de cerezas. ¡Es lo peor, lo juro! ¡Pero qué maldición es la arquitectura! ¡Tan antiurbana!, ¿y qué se puede ser sino urbano? ¿y qué desear ser sino urbano?, ¡sólo lo urbano mata lo local! ¡Por tanto, cabe suponer que lo urbano puede acabar con el localismo individual! ¡Alma universal del lobo estepario!, cómo odio la palabra alma, ¡cae como una coliflor podrida sobre el interconectado mundo suburbano de todo el planeta! ¡Explosión sin renacimiento, o con demasiados renacimientos! ¡Explosión continua! ¡Fuera la estabilidad arquitectónica! ¡Fuera! get out! Fascismo futurista de los colores y las formas: Mesías de la destrucción del por-venido. Tanto deseo fastidiarte, querido lector, que confieso interés por el fascismo. ¡Yo, el escéptico socialdemócrata!, es de risa, sí, mas algo hay que buscar, ¡y el fascismo es un fracaso y una estupidez, francamente! ¡a quién se le ocurre la cultura de masas, el culto a la personalidad, el ultranacionalismo, el sindicato vertical!, mussolini es el teórico parodia de la general estoria. And enough! mientras haya existido lord byron, españa es totalmente indefendible. ¡Fuera la obsesión, fuera! ¡Exorcismo del español! ¡Ríete, Cioran! ¡Yo me río de ti con tal de expulsarlo lo más lejos posible! ¡goethe y dalí, los dos locos, primos hermanos, exorcistas de sí mismos! y sábato, pero muchísimo más cutre...¡y cuál no! yet everything más go, ¡me tienta, me tienta, pero lo único que quiero es que las cosas, no tengo claro cuales, me dejen en paz! ¡lector, si tienes alguna influencia sobre ellas, pido tu intercesión! ¡luego puedo decir cosas menos rencorosas y obedecer las leyes y hasta ser un ciudadano modelo!, pero no, hay que hacer daño, hay que enfadar, hay que cojonear, hasta que la respuesta sea tan grande, ¡tan grande, tan grande, tan grande!, que, mira lo que te digo, que todos los corazones dejen de latir y la palanca cerebral haga CLOC en todas partes al mismo tiempo. ¡Datura, que te cura! ¡kepaké! what for what! what is that? that's a watt! electricidad estática del mundo simulado de la estrella solar. ¡mata, por favor! ¡es el único mandamiento!
Robemos costumbres, ya que apenas tenemos o no las merecemos. Se podría hacer un negocio con importación de costumbres destructivas y exportación de jerga andaluza. Todo el mundo se haría millonario, y de repente parecería que hay una relación genética españa-andalucía.
Por otra parte, ¿qué más se puede importar? No es por ser (Sí es por ser) Netsbeschmutzer (Si tus opiniones no tienen sentido, no dejes que las entiendan), pero españa o galicia son lugares bien insoportables y locales. ¿Quién puede culpar al independentismo catalán? Barcelonés, lo preferiría yo, que si algún lugar se merece el honor de no ser español es Barcelona. La belle ville! La mensajera de la globalización posnipona! Elephant Talk. Everything must go, everything must go. Somehow it ended up in the ghetto of bíutiul drims. Favores desfavorados del lugar que proporcionó a Dalí. ¡Casi medio siglo sin motivo! ¡Vuelve de entre los muertos, Pepe Botella! Que se rehaga el Al-Andalus con Juan goytisolo como sultán, pero que se haga algo. ¿Existe algo peor que una calle donde sólo se escucha español? - Pregunta trampa: Una calle donde solo se escucha gallego o catalán (O euskera, que no os salváis).
"Una aventura humana totalmente nueva." get on, genet! vrooooom like it's no tumorro. ¿Por qué será que el español tiene tan poco ritmo poético en comparación con el inglés, por ejemplo? parece que sólo queda la rima o la mala ritopoesía de la experiencia a lo biedma. Santiago es graciosa; es como una ciudad fantasma. Desde siempre, se nota que lo es desde siempre. No la soporto excepto cuando es de noche, hace viento y en el Obradoiro sólo están encendidas las luces del ayuntamiento. Sólo entonces se revela como es. Húngara, desvanecida y gótica. Ciudad dasvanecida: Eso es. Su indeterminación no es genial como la barcelonesa sino de una torpeza jelmireziana del ahogo de toda posibilidad. ¿Qué autodeterminación ni qué leches? Santiago sólo es digna para morir en ella. Quizás toda galicia, la innombrable (¿Qué reputación, qué epítetos me ganaré si confieso que la odio con tanta fuerza como al resto de España? ¿Que empecé a temblar de rencor cuando volví y escuché por la calle a gente hablando en gallego? ¿Más Netsbeschmutzer aún? Que el lector se joda, si es tan amable, y permita continuar mi oda; tenga en cuenta sin perdón la capacidad catárquica de la imaginación, y continúe con tranquilidad en su vida de egocéntrico-miserable o de inconcebible para el egocéntrico-miserable (Observo, con toda la pureza científica de un surrealista, que la miseria personal y el egocentrismo tienden a estar profundamente ligados; en ocasiones no, pero no me interesan las excepciones sino las excepciones a las excepciones. Elephant talk!). Recuerde que el terrorismo se previeve con el fantasiosismo, como demuestran los juegos de tiros (piam! piam!) y la reducción consiguiente de muertes a mano fogada).
"La estupidez no es mi fuerte!" - Teste (La estupidez inteligente francesa, ¿no es una curiosa mezcla?). "La estupidez es mi fuerte!" - Pronombres personales. Fuego. Fuego. Juego de fuego, con fuego. Arde, ñordo monumental de la catedral. Que se me quema Móstoles, con empanadillas, y aún no he hecho la mili. ¿A qué huele? - ¡Es que acabamos de pasar por aquí! - ¡Un caso fascinante! ¡Pitágoras tenía razón! ¡Y la catedral es la cuadratura del círculo, de paso! Reestablezcamos: La catedral no es una catedral sino un arenal de cerezas. ¡Es lo peor, lo juro! ¡Pero qué maldición es la arquitectura! ¡Tan antiurbana!, ¿y qué se puede ser sino urbano? ¿y qué desear ser sino urbano?, ¡sólo lo urbano mata lo local! ¡Por tanto, cabe suponer que lo urbano puede acabar con el localismo individual! ¡Alma universal del lobo estepario!, cómo odio la palabra alma, ¡cae como una coliflor podrida sobre el interconectado mundo suburbano de todo el planeta! ¡Explosión sin renacimiento, o con demasiados renacimientos! ¡Explosión continua! ¡Fuera la estabilidad arquitectónica! ¡Fuera! get out! Fascismo futurista de los colores y las formas: Mesías de la destrucción del por-venido. Tanto deseo fastidiarte, querido lector, que confieso interés por el fascismo. ¡Yo, el escéptico socialdemócrata!, es de risa, sí, mas algo hay que buscar, ¡y el fascismo es un fracaso y una estupidez, francamente! ¡a quién se le ocurre la cultura de masas, el culto a la personalidad, el ultranacionalismo, el sindicato vertical!, mussolini es el teórico parodia de la general estoria. And enough! mientras haya existido lord byron, españa es totalmente indefendible. ¡Fuera la obsesión, fuera! ¡Exorcismo del español! ¡Ríete, Cioran! ¡Yo me río de ti con tal de expulsarlo lo más lejos posible! ¡goethe y dalí, los dos locos, primos hermanos, exorcistas de sí mismos! y sábato, pero muchísimo más cutre...¡y cuál no! yet everything más go, ¡me tienta, me tienta, pero lo único que quiero es que las cosas, no tengo claro cuales, me dejen en paz! ¡lector, si tienes alguna influencia sobre ellas, pido tu intercesión! ¡luego puedo decir cosas menos rencorosas y obedecer las leyes y hasta ser un ciudadano modelo!, pero no, hay que hacer daño, hay que enfadar, hay que cojonear, hasta que la respuesta sea tan grande, ¡tan grande, tan grande, tan grande!, que, mira lo que te digo, que todos los corazones dejen de latir y la palanca cerebral haga CLOC en todas partes al mismo tiempo. ¡Datura, que te cura! ¡kepaké! what for what! what is that? that's a watt! electricidad estática del mundo simulado de la estrella solar. ¡mata, por favor! ¡es el único mandamiento!
Distopía tópica.
¡Llamativo!, como altivo aristócrata repetía ante cada cuadro, quedándose verdaderamente a cuadros ante los marcos encuadrados de un Cuandinsky o un Matisse. Orgullo anglicano de corte otomano, de jeque birmano bebiendo té a las cuatro, deteniéndose un rato, boca semicerrada, ante la exposición de tesoros que ostentaba su Vigamigo, amigo de Vigo, exponiendo orgulloso su pastoso resultado de años de primacía municipal. Vigués al revés, era hombre obsesionado con la horizontalidad y la verticalidad, santa dualidad, jamás manchada por una diagonal o, dios nos ayude, por una curvatura. Curvatura oscura la que procuraba formar su alma mater en torno a su casa, separada de la callejada, encajonada en un extraño espacio polianguloso ocupado principalmente por ruinas de viñas y universidades. Universidad y verdad, último habitante del olvidado rectorado, justamente condenado a cien años de soledad, casi el doble de su edad, por la más santa autoridad de la ciudad: La libertad. Sacrosanto malentendido de más de un joven perdido, ni aquí ni en sevilla, ya sin silla, trabajando el campo con la idea de que la educación es cosa fea, retozando en la calle con estimulaciones simuladas de actrice encantadas, proyectadas, alucinadas sobre paredes graffitadas de ciudades masacradas. Feducación, como la de Ión, paso del divino ignorante al ladino hipócrita; embotamiento de capacidades particulares, ¡para todas las edades!, aguja hi-hi-potérmica sobre la estésica masa cranical. Inoculación fracasada de virus burroughsiano, burkesiano, burguisiano, involuntario ataque sobre cualquier voluntad de sapoder. ¡No!, gritaban neovaginistas y companionistas, bloqueando las entradas al recinto de capadas; tristes nucas eunucas eutanatizadas del saber. And lo!, for there was no; and no it was, et ce etait bon.
((¡Pero calla, hombre sin talla!, la divagación pseudodistópica no interesa, duquesa. Duquesa de Mainz quejándose de la estupidez inherente a semejante distopía. ¿Dónde está la estría?, pregunta ella, muy pilla la pía. En efecto, el fin de la educación no puede considerarse sino un notición. Pero no permitimos más críticas de las deseadas a este texto, porque no es un palimpsesto. Ni interpretar ni cagar.))
¡Llamativo!, acariciándose su barba de chivo, pechivo pegado a la peccata minuta de su tez. Pez de colores en formol, leyó, admirativo y un tanto caritativo. Crítica metadesinteresada, regocijo.
((¡Pero calla, hombre sin talla!, la divagación pseudodistópica no interesa, duquesa. Duquesa de Mainz quejándose de la estupidez inherente a semejante distopía. ¿Dónde está la estría?, pregunta ella, muy pilla la pía. En efecto, el fin de la educación no puede considerarse sino un notición. Pero no permitimos más críticas de las deseadas a este texto, porque no es un palimpsesto. Ni interpretar ni cagar.))
¡Llamativo!, acariciándose su barba de chivo, pechivo pegado a la peccata minuta de su tez. Pez de colores en formol, leyó, admirativo y un tanto caritativo. Crítica metadesinteresada, regocijo.
Desahogo de un admirador de Teste.
Se pide por favor a la literatura:
1- Que admita que existe algo más que la literatura. (No miro a nadie, Vila-Matas)
2-Que deje de quejarse del fracaso intelectual de cualquier forma de humanismo o vitalismo.
3-Que deje de quejarse de la poca atención que se le presta a la "buena literatura" y de la como tremenda soledad social de los escritores superventas no-bestsellerescos de hoy en día (No miro a nadie, Vila-Matas)
4-Que todo escritor firme un manifiesto declarando que André Breton nunca ha existido y que se lamenta mucho el error.
5-Que por todos los dioses se deje de una vez cualquier forma de misoginia que ya es jodidamente cansino (No miro a nadie, Vila-Matas).
6-Que no se dedique un artículo entero a quejarse de cómo el tener que agacharse en una librería de estación para coger una recopilación de cartas entre dos escritores es indicativo del como catastrófico estado de la cultura contemporánea. (En serio, Vila-Matas. En serio.)
7-Que no se sea Enrique Vila-Matas (No miro a nadie, Auster).
8-Que por todos los dioses no se vuelva a plantear siquiera la cuestión de si la teoría literaria es una ciencia. Las humanidades son increíblemente ridículas, pero pueden serlo al menos un poquito menos.
- Desahogo infantil con toda la mala intención del mundo. Un poquito de por favor, neuróticos profesionales.
1- Que admita que existe algo más que la literatura. (No miro a nadie, Vila-Matas)
2-Que deje de quejarse del fracaso intelectual de cualquier forma de humanismo o vitalismo.
3-Que deje de quejarse de la poca atención que se le presta a la "buena literatura" y de la como tremenda soledad social de los escritores superventas no-bestsellerescos de hoy en día (No miro a nadie, Vila-Matas)
4-Que todo escritor firme un manifiesto declarando que André Breton nunca ha existido y que se lamenta mucho el error.
5-Que por todos los dioses se deje de una vez cualquier forma de misoginia que ya es jodidamente cansino (No miro a nadie, Vila-Matas).
6-Que no se dedique un artículo entero a quejarse de cómo el tener que agacharse en una librería de estación para coger una recopilación de cartas entre dos escritores es indicativo del como catastrófico estado de la cultura contemporánea. (En serio, Vila-Matas. En serio.)
7-Que no se sea Enrique Vila-Matas (No miro a nadie, Auster).
8-Que por todos los dioses no se vuelva a plantear siquiera la cuestión de si la teoría literaria es una ciencia. Las humanidades son increíblemente ridículas, pero pueden serlo al menos un poquito menos.
- Desahogo infantil con toda la mala intención del mundo. Un poquito de por favor, neuróticos profesionales.
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